In der Gegenwart lebe ich
selber. Ich
habe keine Zeit
für Bücher meiner Zeit.
Lasst mich in Ruhe
die Toten kennen
lernen; den Blick werfen
aus meinem Zeitfenster,
das so schmal ist
wie ein Sarg.
Ich muss leben
vor meiner Zeit.
Schlagwort-Archive: Kultur
Keine Zeit für Zeitgenossen
Die leuchtende Perle
Alle Sträucher, Hecken, Bäume
waren in geometrische Form gebracht.
7 Stunden Lärm vom Benzinmotor,
stummes Leid der Pflanzen.
»Ach du dickes Schaf«, flüsterte sie,
»Beete aus Kieselsteinen!
Wie furchtbar. Kalt, grau
& hässlich. Und diese Gipsfigur!«
»Ich blicke in das Gehirn des Nachbarn«, sagte ich.
»Ich würde da nicht wohnen wollen«, erwiderte sie.
»Du hättest viel Platz – in seinem Gehirn.«
Ein Lächeln, das neben mir spazierte.
Wäre ich er, würde ich hinter der Gardine stehen
und sehen, wie sie vorübergeht im Sommerkleid.
Dann würde sie gleichsam verschwinden
im Dschungel des Vorgartens.
Kegel, Kugeln, Zylinder –
was mögen die Tiere denken?
»Bei uns gibt’s einen neuen Hügel«, sagte sie.
»Ich weiß«, sagte ich. »Darunter
liegt der Maulwurf in seinem Bettchen
mit dem fluffigen Kissen & der dicken Decke.
Über ihm hängt eine leuchtende Perle,
und in ihrem Licht liest er ein rotes Buch
über ein Maulwurfmädchen.«
»Mo-mi-ta«, silbte sie. »Wo
kommt die Perle her?«
»Von einem kleinen Fisch,
den er vor einem großen gerettet hatte.
Zum Dank schenkte der Kleine ihm eine Muschel,
die außen schwarz und innen so rot war wie das Buch.«
»Jetzt erinnere ich mich wieder.«
Wir gingen nach Hause. Licht der Abendsonne.
Gleichschenklige Bewegung, parallele
Zehen in Sandalen. Nie kann man sich sattsehen.
Doch der Maulwurf trägt keine Brille.
Farbenfrohes flatterte im Garten
und saugte an dem, was Menschen Unkraut nennen.
»Was machst du jetzt?« fragte sie.
»Ich werde mich ins Bettchen legen
und auf das Leuchten warten.
Und du?« »Ich weiß
nicht. Vielleicht noch
etwas spielen.«
Ich bin ein Hochstapler
der Bücher. Ein bunter Turm
auf dem Nachttisch
könnte der Beweis sein.
Schwarzweiß flimmerte ein Film
auf mir. Körnige Bilder
& Werbung für Getreideflocken.
Sooo knusprig!
Ich drückte einen Knopf
und schlug ein Buch
auf. Seite 303 (leicht wellig).
Schiller? Na ja.
Als sie unter die Decke kam,
wurde es glatt & warm.
»Man könnte«, sagte sie,
»nachts in den Garten gehen
und schauen, ob es aus dem Hügel
gemütlich leuchtet. Was meinst du?«
»Ich habe keinen Schimmer.«
»Das lässt sich ändern. Hauptsache,
du bleibst lange bei mir.«
Ich nahm die Brille ab.
Der Schirm der Lampe war
ein weißer Zylinder.
»Natürlich«, sagte ich,
»du kennst doch die Floskel –
Unkraut vergeht nicht.« Unter
dem Plumeau blühte es dunkel.
Der Anhalter
In der prallen Sonne (sie schien
jetzt schon seit so vielen Wochen,
dass sie wie ein nerviger Gast war)
stand ein Anhalter neben der Landstraße.
Er hatte ein Gesicht & einen Körper.
Ich hielt an und ließ das jenseitige
Seitenfenster herunter. Das Gesicht
erschien in der schwülen Öffnung und fragte:
»Fahren Sie nach« (es nannte den Namen
des übernächsten Ortes)»?«
»Nein.«
»Wo fahren Sie denn hin?«
»Dorthin – wo Sie auf keinen Fall sein wollen.«
Abrupt trat ich aufs Gaspedal. Es knirschte & staubte.
Im Rückspiegel sah ich sie stehen. Mir nach blicken.
In der prallen Sonne. (Geh doch endlich
nach Hause! Ich kann dich nicht mehr ertragen!)
Ich schloss das Seitenfenster (diese Hitze!)
und fuhr in den übernächsten Ort.
Der Mann hätte doch erkennen müssen,
dass im Wagen kein Platz übrig war.
Ich & mein Ego in klimatisierter Luft.
Menagerie
Oft genug habe ich belegt,
wie besessen ich bin.
Und darauf bestehe ich.
Sie träumte
von einem verlorenen Rock,
der wie ein Fetzen Mondlicht
auf einer saftigen Wiese ruht.
Duft der Dämmerung,
Stille der Grashalme.
Ich habe doch gar keinen
Rock, denkt sie, der weiß
ist, wie konnte ich ihn verlieren?
Da erhebt er sich
& fliegt davon –
ein gigantischer Zitronenfalter.
Ich hörte etwas, das ich
für einen unruhigen Traum hielt.
Es war 1 vor 3 in der Nacht,
ich legte das Buch auf das Sofa,
ging durch den Flur & lauschte
an der Schlafzimmertür.
»Alles in Ordnung?« flüsterte ich.
»Was machst du?« fragte sie.
In meiner Vorstellung stürzte eine Wand ein.
So laut war das Getöse. Gleich nebenan.
Ich ging ins Bad & schaltete das Licht ein.
Ein fremder Kater schaute über den Wannenrand,
groß & massig, getigert, mit weißen Flecken.
Als er mich sah, jammerte er. Dann
geriet er in Panik, als wäre er
ich, gefangen in einer Katze, die gefangen ist
in der Badewanne in einem fremden Haus.
Nichts bietet Halt.
Sie kam aus dem Schlafraum.
Traumverschlafen. »Was ist?«
»Katze«, sagte ich. Zwei Delphine,
ein Frosch & ein Pinguin waren schon
in die Wanne gefallen; jetzt holte er noch
eine Ente vom Fensterbrett. Enge
weiße, glatte Welt. Krallengeprassel
auf Emaille. Erst als ich einen Wäschekorb
ganz langsam hineinstellte,
sprang der Kater aus der Wanne,
als hätte er nie ein Problem gehabt.
Und da er sich erinnerte,
wo er hereingekommen war…..
Eng, violett & kurz
war ihr Unterhemd, sonst
trug sie nichts. »Mist«, sagte sie,
»ich hab vergessen, die Terrassentür
in meinem Zimmer zuzumachen.«
»Schnell weiterschlafen«, sagte ich,
»Du hast im Traum deinen Rock verloren,
und jetzt irrst du
unten ohne über dämmrige Wiesen.«
»Spinner«, sagte sie lächelnd.
»Ja, Spinner gibt’s da wahrscheinlich auch,
obwohl ich nur einen Zitronenfalter gesehen habe,
und der war eigentlich dein Rock.«
»Gute RestNacht«, sagte sie,
und ein kleiner, runder Mond verschwand
im Bett. Das Buch
hatte sich nicht vom Sofa bewegt;
das fand ich
sympathisch. Es war wie ich,
wenn nichts mich stört.
Ihr Rock landete auf einer Lupine,
sie schaukelte, er flatterte. Die Träumerin
denkt: wie warm es noch ist,
eigentlich brauche ich ihn nicht.
Die Luft tut gut. Niemand sonst scheint
dort zu sein. Nur ich, der nicht
zu sehen ist. Und eine zärtliche Brise,
die überall hinkommt & tut,
was sie will.
Leicht schwierig
Im Vergessen bewußt
Sein. Vergessen
daß es einem gutgeht
daß man glücklich ist
in der Bewußtlosigkeit
der Gegenwart
Nichts
soll mich erinnern
Sei still
Nein
wenn du still bist
fällt es mir wieder ein
Sag was
Nein, doch nicht
Das
Wie leicht es schwierig wird
glücklich zu sein
wenn man es ist
Die vertauschten Köpfe
Also, ich habe ja diese zweibändige Ausgabe
mit Werken Eduard von Keyserlings.
Auf den Umschlägen der Bücher
& des Schubers ist aber ein ganz anderer
Keyserling abgebildet.
Ich gebe zu,
der Eduard war extrem hässlich
(seine Freunde nannten ihn Todchen).
Der Mann auf den Umschlägen
sieht gut aus. Zumindest besser.
Immerhin: ein Philosoph.
Es hätte schlimmer kommen können.
Aber alles hat seine Grenzen.
Vor allem das Verlagswesen.
Zensur der Gesichter.
Unbegreiflich
Immer leichter fühle ich mich,
und irgendwann werde ich abheben,
wenn keine Erinnerungen mich mehr am Boden halten.
Die letzten Bilder, Worte, Filme
in den Köpfen derer, die mich kannten,
werden verschwunden sein.
Das ist doch Unsinn.
Sie können nicht Alle überleben,
die Sie kannten. ICH kenne Sie,
und Sie sind so viel älter als ich.
Niemand lebt mehr,
der mich als Kind gesehen hat.
Also muss ich mir selber glauben,
dass ich ein Kind gewesen bin;
niemand kann es bezeugen.
Das können Sie nicht wissen.
Und außerdem: gibt es keine Fotos?
Ach Gott, wollen wir uns auf dieses Niveau begeben?
Fotos! – Hatten Sie nie diese Gedanken?:
Es gibt eine Zeit, da ist man überall.
Gespiegelt, erinnert, gesehen, gehört,
vervielfältigt. All das
vergeht. Stirbt. Am Ende
existiert man nur noch
in sich selbst.
Ohne Verbindungen.
Ich wusste nicht,
dass Ihnen DIE ANDEREN so wichtig sind.
Ich rede doch nur von mir.
Das ist mir auch schon aufgefallen.
Ich bin eine Geistererscheinung
in den Anderen. Wenn die Anderen sterben,
bleibt nur das Greifbare – und das Greifbare
ist so gut, ist so schlecht wie Nichts.
Sind Sie lieber eine Erscheinung als Sie selbst?
Hören Sie auf Fragen zu stellen, sonst
muss ich alles bezweifeln, was ich sage.
Sie denken nur an diejenigen,
die Sie auch kennen oder kannten, an diejenigen,
die Sie selber wahrgenommen haben.
Vielleicht sind Sie einmal an einem Genie vorbeigegangen,
dem sich Ihr Bild eingebrannt hat. Vielleicht auch
gibt es Sie in einem Buch, und Sie wissen es nicht.
Sie wollen mich trösten. Als wäre ich
nicht ganz bei Trost. Das ist nett,
aber sinnlos.
Der Postbote kennt Ihren Namen.
Ist das mein Name?
Er wurde mir gegeben.
Vielleicht gehörte er jemand anderem.
Es geht Uns Allen gleich.
Von außen betrachtet,
aber da bin ich nicht.
Vielleicht werden Sie irgendwann da sein.
Ich bliebe lieber hier.
Aber
Bitte lassen Sie mich
hier
bleiben!
Gefällt es Ihnen denn so gut hier?
Das wusste ich nicht.
Nein.
Was denken Sie?
Nichts Nichts Nichts.
Ich betrachte nur
die Parallelen auf dem Fußboden.
Das sind bloß Schatten.
Meinen Sie,
das wüsste ich nicht?
Die sind das Schönste
an der Abendsonne.
Möchten Sie spazierengehen?
Nicht in dieser Welt.
Lassen Sie mich
schlafen.
Verlorene Liebesmüh
Abend, 29 Grad.
Ein Junge wird von einem Mädchen überholt
an der Gabelung vor meinem Haus.
12 oder 13 Jahre alt (ich kann ja kaum noch
schätzen heutzutage; früher wären sie älter
gewesen). Zwei Fahrräder in Fortbewegung,
die denselben Weg nehmen.
Das Mädchen erhebt sich vom Sattel,
tritt stehend in die Pedale. Der Saum
der Shorts ist so oft umgeschlagen
wie möglich. Tiefes Blau unter
dem segelweißen Top. Das Vorderrad des Jungen
verlässt den Boden. Das verstehe ich.
Aber das Fahrrad des Mädchens hat
keinen Rückspiegel.
Ein fröhliches Gedicht
Ich las ein trauriges Gedicht
in einem blauen Buch
voller Frauen, die lächelten.
Ihre Absätze hämmerten in meinem Kopf,
ihre Kleider rauschten wie Laub
& streiften die Möbel,
bis der Staub durch die Helligkeit
der Seiten regnete. Ich musste niesen
& sie alle ausziehen,
um zur Ruhe zu kommen.
Wie still es ist,
wenn nackte Frauen schweigen.
Sanfte Hügel,
lautloser Stoff,
farbenfrohe Entblätterung.
Jetzt ist es gut.
Ganz leise wandeln bloße Füße,
ganz langsam
schließe ich das Buch.
Klischee
Der Grüne Lampenschirm ist ein Klischee.
In unzähligen Büchern.
Die ich gelesen habe.
Unterm Grünen Lampenschirm.
Todlos
Wenn ich mich todlos im Grabe herumdrehe,
wie ich mich schlaflos hin&herwälzte im Leben,
dann – weil mich hier wie dort
zu Vieles noch beschäftigt.
In meinem Bett gab’s keine Zeitbezüge,
und dass ein Sarg nicht ewig hält,
ist auch nicht in Ordnung.
Der Tag ist noch nicht abgetan,
das Leben noch nicht erledigt.
Wie soll man da denn abgeschaltet
werden können?
Die endgültige Entspannung
gibt’s nicht unter Strom.
Ein Blitz fährt in die Erde,
meine Hand schießt draus hervor;
es ist kein Abwinken, dass
die Passanten erschreckt.
Immer wollte ich schlafen,
wenn ich es nicht konnte.
Und jetzt? Das möchte man
gar nicht zu Ende denken.
Im Museum der abgenutzten Bilder
schmeckt es nach Gemeinheit,
riecht es nach dem Applaus der trägen Masse,
hat man aufgehört zu denken.
Fade Plakate kleben überall.
Luftblasen im Kleister schlagen Wellen.
Anhand von Fingerabdrücken identifiziert man
die Begreifenden. Denen jedes Verständnis fehlt.
Auf der Suche nach Begriffen, die frisch sind,
gehe ich ins Freie.
Wind
Wäre ich ein Wind,
würde ich die Vögel schaukeln
in den Zweigen.
Den ganzen Tag
mit Röcken spielen
& die Mädchen mit ihren eigenen Zöpfen kitzeln.
In herbstlichen Bäumen blätterte ich
wie in bunten Büchern.
Alles Flatterhafte
wäre mir Zerstreuung,
und den Lärm trüge ich fort
von den Ohren der Geliebten.
Die Menschen würden sich wundern:
Der Wind, der Wind – macht was er will!
Aber was er müsste, tut er nicht…..
Als gäbe es kein Naturgesetz,
bewegt er bloß, was er bewegen möchte;
was ihn nicht interessiert, umweht er.
Er ist so still. Und launenhaft.
Ein Hauch nur, ohne Nutzen.
Er treibt sich rum, er kräuselt das Meer,
als wäre alles für ihn geschaffen.
Tja – wär´ ich ein Wind
würde es wohl so
sein. Vieles anders.
Nur ich –
nicht.
Zeitkritik
Diese zeitkritischen Dichter,
diese Gesellschaftskritiker —
Schon toll, gell?
Langlebig nicht, aber toll.
Ich kann die Zeit ja auch nicht
leiden. Die macht alt. Und tot.
Und die Gesellschaft erst.
Zum Kotzen! Nur auf
dem Friedhof kann man sie ertragen.
Also treffen wir uns da. Kommen Sie,
wenn ich tot bin. Lang leb ich
nicht mehr, aber toll.
Schau da
Schau da, ein Mensch!
Manchmal weiß ich nicht, kucke ich
gerade aus dem Fenster
oder in einen Spiegel.
Und wo ist da
der Unterschied —
Die Grenzen sind aus Glas.
Ich versuche, mich
zu unterscheiden,
aber wenn das jeder tut,
wird’s schwierig. Hinterm
Glas ist immer eine Welt.
Ich winke kurz, dann weiß ich
mehr. Vielleicht. Ja, aha,
ich bin also doch
eine junge Frau.
Ja, die Wissenschaft
»Du hättest Arzt werden sollen«, sagte sie, »Du hast
so sanfte Hände.« »Ja, als Kind dacht ich daran, ich
konnte so gut Blut sehen und mochte die
Operationen im Fernsehen. Aber letzten Endes
hätte ich doch nur Mädchenarzt werden wollen.«
Sie lachte. »Nicht
Tierarzt?« »Auch das. Aber nur
für Kleintiere. Wer will schon seinen Arm
im Arschloch einer Kuh versenken.
Lieber ein Kätzchen heilen,
oder einem Häschen die Löffel putzen.«
»Perverses Schwein!« Kichern.
Das Erklingen eines Klapses. Nach
Schwingen des Mondes.
Abendrot der Oberfläche.
Ȇberhaupt: die Wissenschaft!
Wie ein Kind sie sich vorstellt.
Astronomie! Da hätte ich
landen wollen mit meiner Rakete.« »Wo?«
»Na da.« »Oh – ha ha, das kitzelt.«
»Oder das Klima erforschen,
heiß & feucht in südlichen Regionen.
Und am Nordpol in einem Lächeln versinken.
Piepmätze beobachten, und
den Schlangen beim Züngeln zusehen.
Und dann erst die Meeresforschung! Wo
Lachmöwen kreischen, und
die Muräne schweigt.« »Na,
jetzt geht’s aber durch mit dir.«
»Das Gefühl habe ich auch.
Recht oft sogar. Mein Vater
war Zoologe. Das erklärt so Manches.
Eines Tages schenkte er mir ein Stethoskop.
Vermutlich kann ich deshalb so gut
zuhören.« »Apropos:
reich mir mal die Decke, du
Polarforscher – nicht dass
ich mich verkühle.« Da lag sie.
Am Boden. Ich dachte noch
kurz an die Lehre von den Vulkanen,
an Couchkunde & Mathematik
(10 + 4 + 19 + 5 + 7 + 15) x 1
Dann war die Sprechstunde vorüber.
Der Somnologe misst die Zeit
in Schweigeminuten.
Rand halten !
Wie befremdlich vertraut
Sie im Leben stehen.
Regen sich
auf über Politik
& das TV-Programm,
unterhalten sich
miteinander. Nur
weil Sie zur selben Gattung gehören.
Was Sie für den Rand halten,
ist in meiner Wirklichkeit
immer noch die Mitte.
Ich verbitte
mir alle Vertraulichkeiten!
Halten Sie den Rand!
Da stehe ich
den leisen Fahrtwind
der Erde im schütter werdenen Haar.
Sie regt sich
für mich. Allein.
Auf & ab.
Stille.
Abend, Nacht
Abend.
Für einen Zukunftsroman bleibt keine Zeit mehr,
die Autobiografien – es sind mehrere, die
sich alle gegenseitig widersprechen –
stehen still
unter einer dicken Staubschicht.
Ein paar kurze Gedichte noch
in denen die Gegenwarten aller Zeiten
eingeschlossen sind und
auf ihre Befreiung hoffen.
Wenn sämtliche Regale
zusammenbrechen
wird es endgültig
Nacht.
Unter Glas oder Feine Fäden
Sie stehen auf dem Papier –
die Wörter. Wie die Beine
einer Zitterspinne
die ein Ängstlicher gefangen hat
unter Glas. Und nun –
wohin damit?
Geh dicht heran
& schau sie an.
Ohne Angst
sieht Alles ganz
anders aus.
Man kann
ein Fenster öffnen.
Denn auch im Freien
wollen Netze
gesponnen sein. Feine Fäden,
in denen Lebendiges
sich verfängt.
Sie sind’s
Frühling läßt die schwarze Kettʼ
Wieder rattern an der Säge;
Giftge Stinkgerüche träge
Wabern abgastoll ans Bett.
Bäume sterben schon,
Müssen balde krachen.
– Horch, von nah ein lauter Mäherton!
Frühling, ja sie sind’s!
Spießer hör ich lachen!
Unter meiner Zeitlupe
Auf dem Motorroller
werden Schnecken zu Bienen,
heiß wird flott, es knattert,
es kracht, es spuckt & röhrt,
es raucht aus dem Auspuff,
oben ein Helm, unten ein Höschen
geöffnete Schenkel, nackt & glatt,
jedes Haar, das dort flimmern könnte,
ist wegrasiert. Alles vibriert.
Es ist so viel mehr
als Sex. So viel mehr
als Erotik. Es trifft mich
so tief im Kern
des Wesens, das nicht nur mein
eigenes ist. Berührt Bereiche,
die das Körperliche niemals
erreicht. Wehmut
& weltumspannende Freude.
Eine erträumte Jugend, die
niemand jemals haben kann.
Vergänglichkeit im schönsten Augenblick
des noch nicht Vergangenen.
Eine reine Idee. Von allem befreit.
Ja, es mag aussehen,
als stände da ein schmutziger alter Mann
an der Straße. Gleich wird ihm sicherlich
der Geifer aus dem Maul laufen, er wird sich
unsittlich berühren und sich vorstellen,
etwas Altes in etwas Junges zu stecken,
um sich aufzuladen.
Nein. Vielleicht stehe ich
noch einen kurzen, nachzitternden Moment
dort. Denke an die Vergeblichkeit
des Versuchs, Bilder in all ihren
Breiten, Tiefen. Längen &
unsichtbaren Dimensionen zu bewahren.
Spüre, dass ich schon nicht mehr
so viel spüre wie in jenem Augenblick,
der eben erst vorüberrauschte.
Vielleicht ein dummes Lächeln im Gesicht.
Ein Lächeln, von dem man nicht wissen kann,
wie dumm oder traurig es ist, und doch
auch glücklich.
Die knappen Shorts
waren von einem Gelb gewesen,
wie es Kinder verwenden,
um die Sonne zu malen.
Unter meiner Zeitlupe
ist das Vergehen immer noch Vergehen,
außerhalb alles längst vergangen.
Lasst mich stehen. In der Ferne
ist noch leise zu hören, was ich gesehen habe.
In der Stille brennt noch ein Bild.
Es duftet. Ich will
versuchen, den Rauch festzuhalten.
Wenigstens ein Igel
Funken zerstieben auf der Straße,
eine Zigarette wurde wutentbrannt
aus dem Fenster geworfen.
Köpfe streiten unhörbar
hinter der Heckscheibe.
Ein Igel rollt sich
ein. Er gerät
zwischen die Räder –
und bleibt
unverletzt.
Was für ein Glück!
Wenigstens er.
Ich weiche aus.
Halte an. Vielleicht
kann ich ihn retten.
Der nächste Streit
könnte schon unterwegs sein.
Zeitbogen
All diese Tode
die die Toten nicht mehr erleben
All diese Lebenden
die in der Welt der Toten noch lebten
und jetzt nicht mehr da sind
so wie jene nicht mehr hier sind
Gut dass du tot bist
So hast du ihren Tod nicht mehr erlebt
Gut dass sie tot ist
So wird sie meinen Tod nicht mehr erleben
Bewahre die Welt
in der du lebtest
Dann bleiben alle die fort sind dort
Für einen Augenblick nur
möchte ich in eine vergangene Welt treten
und mich wundern
»Ach! Du hier? Wie schön.
Wo ich herkomme, kennst du niemanden.
Nur ich erinnere mich an dich.«
»Du lügst doch.«
Ja, vielleicht. Ich möchte lügen,
dass die Zeit sich biegt.
In ihrem Bogen wandeln
Im Wandel der Zeit eine Pause einlegen
Für einen Augenblick nur
Wundern
Und alle bleiben lassen
Wo sie waren
als sie mich an sich erinnerten
Vertragt euch doch
In meinen Bücherwänden stehen sie
Seite an Seite. Die Autoren,
die einander kannten
& hassten. Ihre Werke
kuscheln fast, so nahe
stehen sie sich.
»Vertragt Euch, Kinder«, sage ich.
»Ihr seid nun schon so lange tot,
da streitet man nicht mehr.
Dachtet Ihr, Ihr hättet nicht genug
Raum? Habt Ihr nicht gesehen,
daß Ihr gegen dasselbe kämpftet,
wenn auch nicht immer für dasselbe?
Ihr hattet gemeinsame Feinde;
das hätte Euch zu Freunden machen können.
Aber nun ist Ruhe. Ich dulde keine
Auseinandersetzung in meinen Regalen.
Die streitsüchtige Jugend ist vorbei,
Ihr seid tot – und habt überlebt.
Reicht Euch die Bände.
Ich hab Euch alle lieb.«
Ich richte mich
(Und hier sehen wir
den Dichter in der Krise.
Erste Zeichen der Verdüsterung,
die in der Umnachtung gipfelte:)
Ich richte mich
an die noch nicht Geborenen.
Und, wenn ich’s könnte,
an die Toten. An euch,
abenddämmernde Zeitgenossen,
richte ich mich
nicht! Genießt eure
Zeit. Etwas anderes bleibt
euch nicht. Und habt ihr sie
genossen, die Zeit, ihr Zeitgenossen,
frisst sie euch
von innen auf.
Ganz still & ätzend,
den Dreck zersetzend,
der ihr seid.
Ich schreib euch klein.
Ich schreib euch kurz,
da ist mir euer ego schnurz.
Ich richte euch.
Ich richte mich
an — wie eine
Henkersmahlzeit.
Eure.
Mahlzeit!
(Wir enthalten uns
jeglicher Interpretation.
Der kluge Leser wird –
Sagten wir ›der kluge Leser‹?
Hahahaha.)
Wenn, dann
Versuche, mich zu fassen.
Zu begreifen, wer & was ich bin.
Wenn du was weißt,
sag’s mir.
Denn ich
weiß es nicht.
Sag es, und dann schweigʼ
für immer.
Diese Tage (Gedicht mit Fußnote)
Diese Tage
an denen ich fast alles,
was ich je geschrieben,
grausam schlecht finde, sind
die schlimmsten!
Schrecklicher Befund.
Schlimme Diagnose.
Keine Heilung.
Letaler Verlauf.
Leben verfehlt.
Alles Psychose.
Das Gestrige ist
heute nicht einmal mehr
meinen eigenen Hohn wert.
Andere lese ich nur noch,
um meinen Platz zu suchen.
Mich einzuordnen.
In der Hoffnung,
noch Schlechtere zu finden,
finde ich – so viele Bessere.*
Früher hätt ich mich besoffen,
bis ich alles wieder gut gefunden.
Jetzt hilft nichts mehr. Nichts.
Nichts zu hoffen.
Nichts zu tun.
Außer warten. Warten.
Ich kann nur warten, bis
es mir wieder gelingt –
mir etwas vorzumachen.
Es ist zum Lachen.
Also lache ich.
Wie einer, der
überschnappt
vom Wahnsinn zur Wahrheit.
Ohne Rückkehr.
Ohne Rückkehr! –
Ohne Rückkehr?
Moment! Halt!
Da ist doch noch…..
Wäre ich so schlecht, wie ich glaube,
würde ich nicht glauben, so schlecht zu sein.
Hoffnung. Verdammte Hoffnung! Willst du
mich quälen? Nun stirb doch. Verrecke
nur einmal nicht zuletzt.
Alte Lügnerin! Blenderin!
Ich bring dich um! Und mich.
Wenn man ohne dich nicht leben kann,
dann eben nicht!
Es ist doch gar zu lächerlich.
Auch DIES wieder: ein DRECK!
_________________________
*(Unter den Toten.
Nur unter den Toten.
Nur sie sind Maßstab.
Die Lebenden
sind so lächerlich
wie ich.)
Verschwommene Umrisse
Verschwommene Umrisse
schwimmen im Fluss
halb Mensch, halb Sehnsucht
Vielleicht schöne Leichen
Ein Traum schlägt Wellen
von entblößten Wesen
die sich verschwommen haben
und nicht wissen, wohin
Halbmenschen mit Flossen
von Licht übergossen
Von Nässe geblendet
werde ich blind
Existenzkrisen
In verwaisten Räumen
mit leeren Stühlen
denke ich:
Hier ist alles besetzt.
Es ist so voll.
Oder ist dieser Stuhl doch noch frei?
Nicht zu glauben
wie viele Menschen
in einer Existenzkrise sind.
Man kann kaum atmen –
deshalb ist es so still.
Niemand grüßt
während ich einen Platz für mich suche.
Finden muss ich ihn
allein. Wie alle.
Rummel
Auf dem Rummelplatz
Gleich neben der Schießbude
Steht ein Dichter & flüstert
Seine Gedichte.
Kleine Narben im Gesicht
Wie von Querschlägern.
Wenn’s plötzlich still würde,
Wäre es ihm peinlich.
Doch die Gefahr ist gering.
Megafone. Boxen. Mikrofone.
Würste kreischen.
Kinder platzen.
»Papa, schieß mir einen Teddy!«
»Ruhe, ich muss mich konzentriern.«
Da schweigt der Dichter
Bis es knallt.
Und danach sagt er
auch nichts mehr.
Fotos
