Jemand fragte: »Wie alt sind Sie?«
»Etwa 30«, sagte ich.
Verdutzung, Zweifel, Mitleid, Hohn –
ein bissl von Allem im fremden Gesicht.
»Ich weiß, ich sehe älter aus.«
»Äh – ja – und genau wissen Sie’s nicht?«
»Mir ist es genau genug. Ich vermute,
Sie hätten mich auf 60 geschätzt?«
»Nicht ganz, vielleicht. Ich weiß,
es gibt da so Krankheiten…..«
»Genau!« erwiderte ich,
»Kopfschmerzen zum Beispiel.«
Ihm quoll das Questionmark aus den Augen;
sollte ich ihn unwissend sterben lassen?
Ich sagte: »Es ist doch ganz
einfach. Nur die Tage
ohne Kopfschmerz zählen.
Ich hab’s mal grob überschlagen.«
»Oh, ich verstehe.«
»Bloß nicht zu sehr mitfühlen, sonst
müssen Sie ne Tablette einnehmen.«
Er grinste.
Ich schaute ins Apothekenfenster.
Da stand mein Spiegelbild zwischen Medikamenten.
Wie ein Geist. Ich wusste es ja eigentlich:
Alle Tage zählen gleich.
Aber dass man das so sehen muss!
Es sollte Spiegel geben,
in denen der Schmerz zurückbleibt
wenn man daran vorübergeht.
Ach, was soll’s!
Nietzsche hatte auch oft Kopfschmerzen,
und es gibt hübsche Apothekerinnen.
»Ich muss gehen«, sagte ich.
»Müssen wir das nicht alle?« sprach er.
Teilweise weise, teilweise witzig.
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Teilweise witzig
Die kleine rote Plastik-Kasse
Ich hatte kein Geld
aber die leere Schublade machte
wenn sie aufsprang
ein Geräusch, das mich entzückte.
Die kleine rote Plastik-Kasse
aus meinem Kaufmannsladen
Man liebt
nie wieder
auf diese Weise
im späteren Leben.
Beweise
Wer meine Worte liest
glaubt an meine Existenz
So wie ich
der ich an keinen Gott glaube
vom Dagewesensein
des James Joyce überzeugt bin
der von den Genannten
der Bedeutendste ist
Für meine Existenz scheint es
Beweise zu geben
Vielleicht deuten diese
aber auf jemand ganz
anderen hin
Wer hat noch
gleich Shakespeares Werke
geschrieben?
Wer meine Worte liest
glaubt bestenfalls an gar nichts mehr
Das Haus
So einfach & unscheinbar
ist das Haus – keiner
der Vorübergehenden, Vorüberlebenden
vorübergehend Lebenden ahnt
dass es voller Rätsel & Geheimnisse ist.
Zu viele Häuser haben sie schon gesehen,
zu viele Häuser gibt es.
Nur der Architekt kennt seinen wahren Wert,
den Wert, den niemand bezahlen würde, weil er nicht
dem Warenwert, genauer: dem Materialwert entspricht; nur er kennt
alle Bedeutungen, von deren Existenz keiner
sich etwas träumen lässt.
Die Anzahl der Steine ist kein Zufall,
sie bezieht sich auf das Innere des Hauses, auf
das Innere seiner Bewohner;
die Quersumme aller addierten Türen & Wände
erzählen eine exakt berechnete Geschichte.
Alles geht auf. Der Rest ist Gedanke.
Im Mauerwerk: seltenste Perlen.
Der Dachboden spielt
auf den Keller an; der Keller
existiert nur in der Phantasie des Architekten,
die seine Persönlichkeit ist.
Was die Maserung des Parketts zu sein scheint,
ist in Wirklichkeit Schnitzerei: winzige Gesichter,
die man nur erkennt, wenn man sie kennt
und am Boden liegt.
Zuweilen sticht den Architekten
die Eitelkeit fast mückengleich. Dann
würde er am liebsten erklären, um
den Nichtsahnenden die Augen und,
falls möglich, den Verstand zu öffnen.
Doch dieser Juckreiz geht rasch vorüber.
Das Verständnis der Anderen
würde dem Wert des Werkes nichts hinzufügen.
Alles ist da. Ob es gesehen wird oder nicht.
Es wird noch da sein, wenn
sich an die Passanten längst schon
niemand mehr erinnert.
Denn das ist ein weiteres Geheimnis dieses Hauses:
Es ist unvergänglich.
Ich stehe da.
Auf der anderen Seite der Straße.
Ich betrachte es.
So einfach & unscheinbar.
Wohnt überhaupt jemand darin?
Da stehe ich.
Verstehe ich.
Passanten passieren.
Fassadenbeschauer.
Wer hat es gebaut?
War ich es?
Es ist gleich
gültig. Denn so
viel steht fest:
Dieses Haus ist ein Gedicht.
Fremde Vögel
Sonne wirft ihren Schein auf den Rasen
Ein fremder Garten mit fremden Vögeln
Ich sitze auf einer Bank
Ruhe
Ein Unbekannter spricht
In unhörbarer Ferne
Mit meiner Geliebten
Wie freundlich sie lächelt
Während Wasser auf sie fällt
Es kommt nicht viel aus dieser Brause
Die über ihr hängt
Verbunden mit einem Schlauch
Der zittert
Der Mann trägt Freizeitkleidung
Sie ist nackt
Geliebte Kontraste
Wie freundlich sie lächelt
Während sein Blick auf sie fällt
Sie ist nass
Er steht
Außerhalb des Niederschlags
Tastende Augen
Glitzernde Sonne zwitschernde Zweige
Selbstzufriedene Ruhe
Der Mann der eifersüchtig sein konnte –
War das wirklich ich
Gewesen
Älter werden
: die langsame Lösung
Von der Welt
Fremden Vögeln lauschen
Sie nicht verstehen
Trotzdem lieben
Da sind noch mehr
Menschen in diesem Garten
Manche suchen den Schatten
Wie ich
Sie stellt das Wasser ab
Sie reflektiert – ich denke
Das Kleingeld der Sonne
Beperlter Popo
Perlen vor die Säue
Aha schau an soso
Der Unbekannte
Könnte ihr ein Handtuch reichen
Aber da ist keins
Vielleicht hätte sie’s genommen
Doch jetzt kommt sie
Quer durch den Garten
Durch Licht durch Blicke
Auf mich zu
Tropfend & lächelnd
Nackt jung & langsam
Angekommen beugt sie sich
auf Kusshöhe
»Wie war das Wasser?« frage ich
Sie sagt »Ich hasse Smalltalk«
Das verstehe ich
Und liebe
Zeit
Mein Vater kommt vom Einkaufen zurück
Er ist tot
Befremdend billig
Sind die Lebensmittel
Er schaut mich an
Erkennt mich nicht
Ich bin älter als er
Aber es stört ihn nicht
Dass ich da bin
Sein Tod ist fast
So lange her wie seine Geburt
Zurücklag als er starb
»Die Buttermilch war heute günstig«
Sagt er
Ich verstehe
Nicht was Vergangenheit ist
Was Gegenwart
Alles ist
Zeit
Alles ist
Gleich
Zeit
Ich
»Gut dass du wieder da bist«
Sage ich
Trabanten der Angst
Hornige Sichelmonde auf dem Nachttisch
Trabanten der Angst
Worum kreisen ihre Gedanken?
Etwas sticht in meinen Rücken
Auf dem Laken liegt
Ein vergessener
Ich lege diesen Mond
Zu den anderen
Manchmal
Höre ich sie beißen
Neben mir
Und wenn sie mich berührt
Spüre ich ihre Fingerkuppen
Ganz weich
Und ungeschützt
Wüste
Die feuchte Alkoholikerin zog ein
beim trockenen Alkoholiker
Sex hatte die Türen geöffnet
Es dauerte
bis sie trocken wurde
Es gab Rückfälle
Aber dann
wurde auch sie trocken
Hallelujah! trocken!
trocken trocken
So verdammt trocken
Die Frustration zog ein
Die Türen blieben geschlossen
Die Wüste lebt!
Da fing der trockene Alkoholiker an
zu saufen
Die vielen Jahre der Klarheit
Dahin! Die Flasche
war so feucht
so feucht
so wunderbar feucht!
Wie ein frisches Grab im Regen
Wie zwei Körper vor dem Zerfall
Trägheit
sie er
trägt ihn
er er
trägt sie
sie er
tragen sich
wohin?
träge
ertragen sie sich
ins tragische
ende
Schmutz
»Wir müssten«,
sagte sie, »mal wieder
die Fenster putzen.«
Ich sagte:
»Wer rauskucken will, muss putzen.
Ich will nicht rauskucken.«
Das stimmt
nicht ganz.
Wenn eine junge Frau
mit nackten Schenkeln vorbei
geht, will ich.
Aber dann steht mir
der Schmutz
eigentlich ganz gut.
Und ich sehe
genug.
Also – ich bin raus.
Mag putzen wer will.
Ich will
nicht.
Vielleicht will sie
ja.
Die Vorstellung der Weite der Vorstellung
Die Sterne betrachten,
ohne ins Freie zu gehen –
in einem Buch
über Astronomie
Die Weite des Raums
in geschlossenen Räumen
Das Freie im Kopf
Die Vorstellung der Weite
Die Sterne betrachten
Im Licht der Lampen
Die Augen schließen
Und sehen
Album der Spiegel
Ein Album voller Spiegel
Geöffnet ohne Brechungen
Aufgeschlagen ohne dass es splittert
Flüchtiges Album der Gegenwart
Das Ich als optisches Phänomen
Scheinbar verkehrt
Die Erinnerungen nicht festgehalten
Sondern losgelassen
Hinter der Stirn im Spiegel
verkehrt verblasst
getönt beschlagen
Das Blättern fällt
schwer ein Spiegel
wiegt mehr als
Papierene Vergangenheit
Und nur wer einem ganz nahe ist
wird reflektiert
Für einen Augenblick
Verkehrt verblasst
getönt verschwunden
Ein Album voller Spiegel
Geöffnet ohne Brechungen
Aufgeschlagen ohne dass es splittert
Papier Glas Silber
Seiten Blätter Farben
Nirgends ist Schwarzweiß
Doch in keinem Album gibt es Zukunft
Bei Trost
Als man noch Landkarten
& Atlanten wälzte,
suchte ich Trost
Wo lag dieses Kaff?
»Der ist wohl nicht ganz
bei Trost!« sagten die Leute
so oft von anderen
Was versteht man als Kind?
Man versteht
was die Erwachsenen nicht meinen
Und das ist oft mehr, als sie denken
Die nicht bei Trost Seienden, wo waren die –
Bei sich? Zu Hause?
Bei anderen?
Unterwegs? Kurz vor Trost
oder darüber hinaus – hatten sie sich verlaufen?
Auf der Suche –
Trost – wo liegt dieses Kaff?
Und wer will da wohnen?
Gibt’s da einen Campingplatz?
All diese Fragezeichen –
Wie das Muster der Tapete im Kinderzimmer
Und die Antworten schnarchen nebenan
oder sterben im Schlaf
Ich war noch nie dort
& möchte auch nicht
dahin
Es wäre mir zu laut
zu öde
zu voll
Penderecki & Pavese
Im Fernsehen lief etwas Kulturelles,
also drehte sie sich auf die Seite
& schlief ein.
Penderecki war gestorben, sein Leben wurde kurz
zusammengefasst. Als es vorbei war,
stellte ich den Ton ab & ließ einen
Porno laufen. Ich spielte
an mir herum, ich dachte
an Cesare Pavese, dessen Böser Blick
auf meinem Nachttisch lag. Pavese
& die Frauen. Ich schaltete
alles aus. Neben mir
Schlafatem. An die Frauen
sollte man nicht zu viel denken. Sonst macht man
Schluss kurz vor 42
& schafft keine 86 mehr.
Beim Zahnarzt
Sie schmerzt immer mehr
Die alljährliche Zahnsteinentfernung
Blut fließt, ich balle die Fäuste
Mein Zahnarzt ist 78 Jahre alt
Zwei Oberschenkelhalsbrüche hat er hinter sich
Seine Frau ist tot
Aber manchmal läuft sein Hund durchs Behandlungszimmer
Die Sprechstundenhilfe, peinlich berührt, führt ihn
Dann wieder hinaus – den Hund
»Du darfst hier doch gar nicht sein«, sagt sie
Und tätschelt ihn
Ob sie sich hinterher die Hände wäscht
Weiß ich nicht; es ist mir auch egal
Der Zahnarzt hat nicht mehr viele Patienten
Aber was ich ihm vor 12 Monaten sagte, hat er vergessen
Dass ich seit 7 Jahren keine Zigarren- & Rotweinbeläge mehr
Auf den Zähnen habe, wundert ihn
Jedes Jahr aufs neue
Und immer wieder fragt er, ob ich keinen Tee mehr trinke
Er will nur noch arbeiten
Bis seine Sprechstundenhilfe in Rente gehen kann
Woanders würde sie doch keinen Job mehr bekommen, meint er
»Außerdem – was soll ich denn sonst machen?
So bin ich gezwungen, jeden Morgen aufzustehen
Und mich zu rasieren; das ist was Gutes.
Und solange meine Hände nicht zittern….«
Das Poster an der Decke kenne ich
In- & auswendig
Kitsch: Elvis Presley, Marilyn Monroe, Stan Laurel & Oliver Hardy,
James Dean und und und – kreisförmig angeordnet
Auch schon alle tot
Wie meine Mutter, die sich hier ein neues Gebiss besorgt hatte
Vor langer Zeit
Gerahmte Fotos verstorbener Hunde zieren die Wände
Da gibt’s viel Staub zu wischen
Ob das jemand tut, weiß ich nicht; es ist mir auch egal
Die Hunde ähneln einander
Nach Einbruch der Dunkelheit
Geht die Sprechstundenhilfe Gassi
Damit der Doktor nicht wieder stürzt
Sie ist etwas schwerhörig
Aber der Hund ist jung
Er könnte uns alle überleben
Kinderbücher im Wartezimmer
Obwohl keine Kinder mehr kommen
Doch die Erwachsenen erinnern sich vielleicht
Sie gelesen zu haben
Werde ich nächstes Jahr wieder hier sein?
Wird der Doktor nächstes Jahr noch hier sein?
Er würde sich wundern
Wo meine Beläge geblieben sind
Und ich könnte ihm sagen, dass ich keinen Tee mehr trinke
Obwohl das nicht stimmt
Ich möchte nicht der letzte Mund sein
In den er schaut
An meinem Ende
Des Dorfes kann ich hören
Wie der Hund des Zahnarztes
Am anderen Ende bellt
Er begrüßt jeden Patienten persönlich
& meldet ihn an
Aber manche Hunde bellen auch
Weil sie einsam sind
Das Portemonnaie
Das Portemonnaie war wieder da.
Man erzählte es mir.
Ich hatte nicht gewusst, dass es weggewesen,
aber nun – da ich hörte, dass es wieder da war –
wusste ich es.
Kein Grund, sich zu erschrecken.
Es ist ja wieder da.
Als wäre es nie weggewesen.
Die verzweifelte Suche
war mir entgangen.
Was weiß man schon, und
was will man wissen?
Das Ende allein?
Den Weg dorthin?
Den Anfang?
Ich weiß es nicht.
Jetzt ist da etwas.
Vielleicht war es weg
gewesen ohne mein Wissen.
Wo nichts ist
war vielleicht immer schon nichts,
aber niemals kann man sich
sicher sein.
Einfach wir
Zwei Ein
Zellgänger sagen
Wir
Zwei Zahn
Bürsten berühren sich
im Glas
Zwei Wäsche
Welten kreisen bunt im Kalleidoskop
der Waschmaschine
Zwei Leid
Ende der Einsamkeit
lachen
Es ist
fast ein
fach
Ein Du
Ein Ich
Ein Wir
Unser Planet
Wenn wir uns täglich begrüßen
als hätten wir uns 1 Jahr
lang nicht gesehen
Gewinnen wir dann Zeit?
Wie alt sind wir?
Wir sind
auf einem anderen Planeten
Seine Zeitrechnung
ist unsere
Wir werden sehr alt
werden gemeinsam
auf unserem Planeten
Die Wolle der Schafe
Erwacht
Ginnungagapisch gegähnt
Was hatte mich –
Ach ja: die Wolle der Schafe wuchs zu laut
Auf der Weide, 3563 Schritte
Von meinem Schlafzimmer entfernt
Aufstehen, auf, stehen, gehen
In den Spiegel schauen, aus dem Spiegel schauen
Toast springen lassen
Den Aufstrich der Kindheit verstreichen
Der Kaffee ist verbittert
Ich will ihm nicht ähneln
Die Sonne ist untergegangen
Ich will ihr nicht folgen
Im Radio wird ein Xylophon beklöppelt
Leben, heißa hopsasa
Ist das noch Traum, oder ist das schon
Nichts? Kaum
Aufgestanden, könnte man sich gleich
Wieder hinsetzen
Und zum Frühstück gemächlich ins Gras beißen
3563 Schritte von meinem Schlafzimmer entfernt
Ruhe da!
Sanft
Der Lärm des Pullovers
Echo der Strickmaschine
In den Spiegel schauen, aus – nee, halt
Da kommt nichts zurück
Gefangener Blick
Ein Sprung in der Oberfläche
Schnell nochmal die Zähne putzen
Damit der Bestatter nicht über Mundgeruch zu klagen hat
Alles fault gemütlich
Vor sich hin, hinter mir her
Ist das Noch, oder ist das Schon?
Wurde man jemals verstanden
Wenigstens von sich selber?
Das versteht sich
Von selbst
Nicht
Dann sattelten wir den Drachen
Das Brot zu erjagen
Wir schossen es von den Bäumen
Hangelten uns von Urlaub zu Urlaub
Wie weiland sich der Oberförster
Von Kronleuchter zu Kronleuchter geschwungen hatte
Um den Teppich zu schonen
Den Teppich, auf dem wir alle bleiben sollen
Für was? Für was denn, Hugo?
Nacht wird auf Nacht geschichtet
Am Ende: eine Mauer aus Nächten
Und dahinter – –
Ist das noch Leben, oder ist das schon
Nichts? Immerhin
Der Wurm, der dem Vogel zum Halse heraushängt
Wird nimmermehr dein Grab besuchen
Heißa hopsasa! Du blut-rotes Ding
Noch einzwei Zucker, dann isses vorbei
Mond geht auf, Hose geht auf
Abstrich des Alters
Im Keller stehen die Gläser mit Eingewecktem
Pfirsichmumien, von der Großmutter gepflückt
Sie strickte Socken, auf die man sich machen konnte
Sogar wenn man ziellos war
Irgendetwas glaubte man
Immer zu finden
28 Butterblumen, 17 Kieselsteine, des Müllers Lust
Es tropft die Zeit
Dann fließt, dann strömt sie
Flutet, überflutet
Gischtender Zeitfall gen Ende
Sintflut
Erweckt erwacht ertrunken
Knack end es Kiefer gelenk
Chaotisches Gedankenknäuel
Zu viel fallengelassen
Zu sehr verstrickt
Mählich wächst das Gras
Doch man ist fast schon taub
Noch dreimal schnell auf Holz geklopft +++
Klingt gut, der Sarg
Spiegelglatt, und riecht nach Pronto
Wie die Möbel in der Kindheit
Man glaubt beinah, bei Trost zu sein
Hohl über, Fährmann!
Reich mir die Hand
Reicht.
Evolutionsleere
Ich ging vorbei
Ich konnte gar nicht schnell genug
Vorbeigehen
Am Sportplatz
Ein Globus wurde getreten
Gefangene Luft in Tierhaut
Schreie & Gegröle
O Darwin! ich befürchte, der Mensch
Stammt vom Fußballer ab
Der Dritte Weltkrieg
Der Fischer blätterte um
Eine Frau stolperte
Fiel auf die Seite
Das löste den Dritten Weltkrieg
Aus
Ganz langsam
legte der Fischer das Buch
auf den Nachttisch
»Entschuldigung« flüsterte er
Er nahm sich vor
künftig vorsichtiger umzublättern
Dann schlief er
Ein
Das Lyrikregal
Alle anderen stehen
fest stabil massiv
bei
nahe unverrückbar
an den Wänden voll
von Prosa Wissenschaft
Philosophie Nur
das Regal mit den Gedichten
wackelt
Wannimmer man ein Buch herausnimmt
scheint es kurz vor dem Zusammenbruch
fragil & klapprig
Ohne Rückwand
schwankt es von links nach rechts
wie ein besoffener Poet
Eigentlich hatte ich es
festnageln wollen
ganz zu Anfang
Was für ein oberflächlicher
Gedanke denke ich
heute
Kaum hinaus
Kaum bin ich zur Tür
hinaus
erinnere ich mich nicht mehr
an meinen Namen
Da geht ein Fremder
in Allem was spiegelt
Man kann ihn nicht rufen
denn er weiß nicht
wie er heißt
Rätsel
Ich bin
mir ein Rätsel
und die Lösung, die ich gefunden habe
ist falsch
Ein Rätsel
kann nicht sich selber lösen
Es trägt die Lösung in sich
als Teil seiner Existenz
Trüge es nicht
die Lösung in sich
wäre es
ein anderer
Würde es sich lösen
wäre es
nicht er selbst
Kein Rätsel mehr
Ich bin mir ein Rätsel
und was ich finde
ist mein unlösbares
Ich
30161
Sesam!
Im Kühlschrank
Schwitters‘ Saure Sahne
Ach ja, da fällt mir
ein: Hannover
Auch ich war noch nie
in New York (Großstadt ist Großstadt)
aber in Hannover kennen wir einen Swingerclub
& ein Katzencafé (inzwischen pleite)
Da gingen wir immer die Miezen streicheln
Und anschließend spritzte ein Inder
meiner Freundin aufs Bein
(aber nur, weil ich gesagt hatte »Nicht
ins Gesicht« – was schade war, ich hätte es
schön gefunden,
doch man muss ja auch mal an Andere denken)
Es klingelten die Gürtel
Schnallen, Schwanzgewedel, und Hände
waren überall. Das Begehren der Fremden –
man kennt das. Strangers in the night
Feurige Mannschaft, versammeltes Getier
Blicke. Das karierte Röckchen
stand ihr aber auch wirklich
allerliebst. Klein & schön. Mädchenzartes Geschenkel
Das will man doch begreifen; das finde ich
begreiflich. Slipless Night –
für alle Damen ohne: 1 Freigetränk
nach Wahl! Und plötzlich
bekommt das Wort Klapsmühle eine ganz neue
Bedeutung. Weichschwingender
Applaus. Wuchernde Beulen. Irgendjemand
küsste & bezüngelte ihr die Zehen
auf dem Gynäkologenstuhl
(erzählte sie mir später; ihre Füße
waren ja hinter mir gewesen)
Rückwärts von nah
Ein alter Mann stöhnte auf
als sie ihren Finger ableckte
der irgendwo dringesteckt hatte
Das weiche Fell
der Maine-Coon-Katzen
getigert & getüpfelt
Schnurren & Latte
Macchiato. Junge Frauen
mit Milchschaum auf den Lippen. Süß
Irgendetwas erinnerte mich
an Mühlenflügel – – –
Es wurde weiß gelächelt & geleckt
kicher kicher
Manche streckten ein Bein aufwärts
und reinigten sich den Schritt mit der Zunge
(Gras fressen nicht vergessen!) Auf dem Wege
vom Katzencafé zum Swingerclub
kam man an einem Antiquariat vorbei
klein, vollgestopft & schön
Büchertürme im Schaufenster
Alte Folianten, Leinen & Leder
Ein hübscher Rücken neben dem andern
entzückend, berückend, beglückend
Die Reise ins Blaue hinein
Es war winterlich kühl
Viele Bücher trugen ihre Schutzumschläge
allerliebst. Ich
hätte zugreifen mögen
aber immer war’s
geschlossen
GeDicht
Ein winziges Et
Was aus Worten so
Dicht daß es unfassbar
Schwer ist
Untragbar
Kein Zwischenraum
Keine Luft
Kein Licht
Nichts
Welt ge
Formt
Striche Streifen Schleier
Nu blas schon
die Kerzen
aus
Ich sehe
Striche Streifen Schleier
in Flammen
Durchgestrichene Lampen
als hätte ich etwas
gegen Licht
Und nachts auf der Autobahn
nähern sich mir
die leuchtenden Kreuze
Memento mori
Ausgerechnet
ich der ich
schon als Kind
jede Kunstfunzel jedes Petroleumlämpchen
der unsubtilen Lichtverschütterin am Himmel
vorzog
kann nun der freien Wattwahl mich nicht mehr erfreuen
Schraffierte Welt
»Also, wenn wir
Ihren Nachstar jetzt schon lasern, könnte es passieren,
dass die Linse nach hinten ins Auge fällt.
Dann hätten wir ein Problem.«
Wir? Ich
muss jedesmal lachen, wenn ich daran denke.
Halt doch mal
das Auge still, du klapperst so laut!
Und Glaskörper klingt doch auch
irgendwie erotisch…..
Da sehe ich
ein Ballett durchsichtiger Nackttänzerinnen
schillernde Prismenpopos
buntgebrochenes Licht aus diaphanen Schenkeln
mundgeblasene Brüste
ich schweife
ab
Wo waren wir?
Ach ja – nu blas schon
die entzündeten Dochte
Wackelnde Flammen
Striche Streifen Schleier
Rauch geformt
wie eine französische Wolke
Und dann bleibt nur noch der Mond
der durchgestrichene
Und am Ende
ergreife ich
den Schweif in meinem Auge
& klettere hinauf
zu ihm
zu ihm
Mare Tranquillitatis
Der erste Traum
Soeben geboren
möchte das neue Gehirn träumen
Bilder die es nie gesehen hat
Bilder die nie gesehen wurden
Die Unendlichkeit im winzigen Kopf
Das Nichts von dem es nichts weiß
Was siehst du
Ausgestoßener?
Soeben geboren
und schon auf der Flucht
Traumgedächtnis
Im Traum erinnere ich mich
an Ereignisse, die nur in diesem Traum zu meiner Vergangenheit gehören.
Doch manchmal auch an vergangene Träume
oder an Träume, von denen ich träume,
sie in meiner wirklichen Vergangenheit durchlebt zu haben.
Woran erinnert man sich
nach dem Erwachen?
Manchmal an das, was man für Alles hält
Manchmal an das, was ich für Alles halte
Manchmal an das, was das Ich für Alles hält
Oftmals an Nichts
Die geträumte Vergangenheit ist wahr.
Die wahre Vergangenheit – – nein, wohl doch nicht –
geträumt. Oder?
Wer in der Vergangenheit Träume hatte,
hat im Traum Vergangenheiten.
Es kann nicht
anders sein.
Anderes Sein
Anderes sein
Anders sein
Wahres Sein
geträumt
Geträumtes Sein war wahr
Alles
Nichts
All
Es
Das Gedächtnis: ein Traum
Im Traum erinnere ich mich
Im Traum erinnert man sich
Im Traum erinnere man mich
mit all meinen Vergangenheiten
Sie könnten wahr sein
selbst die
von Anderen Geträumten
30 Jahre Nacht
An manchen Tagen kommt kein Individuum mehr auf mich zu.
Da sehe ich nur noch Menschenschläge,
die durch die Drehtür takten.
Jeder Einzelne eine Legion
von Lautsprechern, Alkoholopfern, fleischgewordenen Sinnlosigkeiten
– allüberall hirnbetäubendes Geschwätz, Gegacker & Geschrei –
Are you talking to me?
Are you talking to me?
ARE YOU TALKING TO ME?
30 Jahre Nacht.
Dienst. Hotel. Empfang. Und
Wer damals, zu Beginn, noch mein Interesse wecken konnte,
kann heute, kurz vorm Ende, nicht einmal mehr meine Verachtung in Schlaf versetzen.
Oder ist das gar schon Hass?
Sie halten sich für interessant?
Dann sollten Sie erstmal meine Hämorrhoiden sehen!
30 Jahre Nacht.
Wo soll die Reise enden?
Spürt denn niemand die Schlange vor & hinter sich?
Das Fließband unter sich?
Die Sprechblase über sich?
Die alte Taxifahrerin, die hier jede Nacht aufs Klo geht,
könnte vielleicht mitreden. Aber
wenigstens Die schweigt.
Evolution. Dass ich nicht lache!
Und die Stille Nacht hat’s nie gegeben.
Es klirren die Flaschen in der Plastiktüte.
Und das Geleut ist auch nur noch Leergut
leer gut, voll scheiße
Ding Ding Ding
An manchen Tagen kommt kein Individuum mehr auf mich zu.
Da sehe ich nur noch Menschenschläge,
die durch die Drehtür takten.
Die Hoffnung lebt,
sie könnte stehenbleiben –
und zwischen den Scheiben
ist Nichts
Knechtseelen
Brave new Gegenwart
Wo die Knechtseelen immer erreichbar sind
Immer abrufbar für die Bosse
Wo sie sich gebraucht & wichtig fühlen können
In ihren Knechtgruppen, die sie in ihren Taschen mit sich führen
Ruf mich an! Schreib mir! Ich will
Dein Sklave sein!
Nicht dass ich viele eigene Gedanken hätte, aber diejenigen,
die ich habe, darfst du mir auch noch nehmen.
In diesen geistfernen Zeiten
Wo die Zeit selber nichts mehr wert ist
Jeder Angestellte seinem Ansteller mit feuchten Händen die Ketten überreicht
An denen er herumgeführt werden kann wie an einem Nasenring…..
Hier, meine Nummer. (Die Nummer bist du selber!)
Und das Schlimmste: sie merken es nicht
In all ihrer Dumpfheit
Zucht & Ordnung
Prägung der kleinen Münzen
Erziehungen, Züchtigungen
Nutzvieh!
Vernetzt
Verkäfigt
Gefangen
Brave new Gegenwart
Und sie verstehen ihre enge Welt nicht mehr
Wenn einer sich nicht mitkrümmt, mitbuckelt, mitschleimt
Bald werdet Ihr tot sein! (in 10, 30 oder 50 Jahren) Was war Euer Leben?
Warum habt Ihr es den Anderen so leicht gemacht?
Ausgerechnet Denen!
Das bisschen FreiSein, das einem möglich ist in dieser Welt
ist Euch immer noch zu viel?
Arme Knechtseelen
Die Ihr mein Mitleid noch als Beleidigung empfindet
Ja, Ihr seid brav
So brav, dass man Euch die Köpfe tätscheln möchte
pat pat pat
Wir wissen es nicht
Die Frau des Dichters sprach
(das haben die so an sich):
»Wie schön – im neuesten Gedicht
sieht man nicht
meinen nackten Po. Endlich
bin ich mal bekleidet.«
Da sprach der Dichter: »Oh!
Ich wusste doch
es fehlt etwas.
Nie ist ein Text perfekt.«
Sie trug eine Hose
während dieses Gespräches.
Das sollte nicht
unerwähnt bleiben
Der Dichter aber
änderte dies.
Wir wissen nicht
wo & wann
Oh, Herbst des Lebens!
Oh, Herbst des Lebens
Warmes Licht der Dämmerung…..
Ja, kein Wunder!
Die Linse des Menschen vergilbt!
Pissgelb wird das Teil im Alter; und
wenn jeder seine eigene Sonne im Auge hat –
was ist dann noch Realität?
Ich kann mich nicht erinnern
an den kalten Blick der Jugend.
Die Täuschung der Gefühle.
Das trübe Ding
wurde mir herausgeschnitten,
(aus anderen Gründen, gewiß)
nun seh ich wieder klar.
Was ist denn das für’n Dreck
da in der Ecke?
Kunst im Auge
wird zur Wissenschaft
wie die Spinne zur Wollmaus.
Mit Blaulicht Richtung Tod,
oder wählen Sie eine Linse mit Filter.
Andrerseits: für mich ist kein Himmel
mehr grau!
Was ist nochmal Realität?
Im Kopf hab ich sie nicht.
Der Arzt, der mit dem Skalpell
auf mich zu kommt
und spricht: »Hören Sie’s auch?
Jemand ruft ganz leise:
›Ich bin ein Star,
holt mich hier raus!‹«
Hahaha, ein Witz,
den hoffentlich bald niemand mehr verstehen wird.
Ich bin sediert,
ein Glück! Legt ein Tuch über mein Gesicht,
steckt mir einen Schlauch in die Nase,
und dann los! Mt 5,29
Und schon sitzen wir am runden Tisch
beim Kaffee: alte Piraten,
die alles verschütten.
Jeder seine eigene Schatzinsel.
Pj. Jrtndz frd Örnrmd
Est,rd Öovjz frt F#,,rtimh—–
In der Vergangenheit werden wir
nie mehr leben
In der Zukunft waren wir
noch nie
Aber auch was noch nicht da ist
kann immer kleiner werden
wie ein nasser Fleck, der verdunstet
Verschüttete Zukunft
Schnell noch ein Blick
aus dem Fenster – – –
Bevor es zu spät
ist – wird – sein könnte –
Es sieht nach Schnee
Aus
Fotos
