Ein alter Mann ging
An einem Spiegel vorbei
Ich kannte ihn

nicht. Aber
Wir hatten dieselben Erinnerungen.
Ganz kurz

Schauten wir uns in die Augen.
Dann schauten wir erschrocken
Nichts wie weg

Ein alter Mann ging
An einem Spiegel vorbei
Ich kannte ihn

kaum. Aber
Wir hatten ähnliche Erinnerungen.
Ganz kurz

Schauten wir uns in die Augen.
Dann schauten wir erschrocken
Nichts wie weg

Weltfremd wurde ich geboren
Ohne Vorstellungen
Von Etwas und Nichts

Dann stellte sie sich
Mir vor die Welt
Ich schloss Bekanntschaft

Sie drängte sich
Auf wie ein besoffenes Wesen
Das nicht schweigen will

Obszön gewöhnlich pöbelhaft
Ein Fremder unter Fremden
Die sich zu kennen schienen

So kam ich
Mir vor
Es ist Zeit

Zu vergessen
Nichts wiederzuerkennen
Was man gesehen hat

Zeit sich zurückzuziehen
Erinnerungen zu verlieren
Wie Schlüssel

Zu Türen die man nicht öffnen möchte
Etwas und Nichts schließen
Bekanntschaft

Noch niemand war so dumm
Dass er nicht sterben konnte
Auch Gehirne ohne Furchen

Würden vergehen

»Ach«, sagte er.
»Ach was?«, sagte sie.
»An manchen Tagen

Will man sich
Doch schon nach dem Erwachen
Aufhängen.«

»Hm. — Darf ich dann
Neben dir hängen?«
»Gerne.«

»Au ja! Und dann
Schwingen wir
Miteinander.«

»Wir können auch pendeln.«
»Pendler und Schwinger«, sagte sie –
»So wie im Leben.«

Man lächelte; fragte sich, wie spät es sei —
Und ließ sich noch ein wenig
Zeit.

Abend, 29 Grad.
Ein Junge wird von einem Mädchen überholt
an der Gabelung vor meinem Haus.
12 oder 13 Jahre alt (ich kann ja kaum noch
schätzen heutzutage; früher wären sie älter
gewesen). Zwei Fahrräder in Fortbewegung,
die denselben Weg nehmen.
Das Mädchen erhebt sich vom Sattel,
tritt stehend in die Pedale. Der Saum
der Shorts ist so oft umgeschlagen
wie möglich. Tiefes Blau unter
dem segelweißen Top. Das Vorderrad des Jungen
verlässt den Boden. Das verstehe ich.
Aber das Fahrrad des Mädchens hat
keinen Rückspiegel.

Der Grüne Lampenschirm ist ein Klischee.
In unzähligen Büchern.
Die ich gelesen habe.
Unterm Grünen Lampenschirm.

Wäre ich ein Wind,
würde ich die Vögel schaukeln
in den Zweigen.

Den ganzen Tag
mit Röcken spielen
& die Mädchen mit ihren eigenen Zöpfen kitzeln.

In herbstlichen Bäumen blätterte ich
wie in bunten Büchern.
Alles Flatterhafte

wäre mir Zerstreuung,
und den Lärm trüge ich fort
von den Ohren der Geliebten.

Die Menschen würden sich wundern:
Der Wind, der Wind – macht was er will!
Aber was er müsste, tut er nicht…..

als wäre alles für ihn geschaffen.
Tja – wär´ ich ein Wind
würde es wohl so

sein. Vieles anders.
Nur ich –
nicht.

Abend.

Für einen Zukunftsroman bleibt keine Zeit mehr,
die Autobiografien – es sind mehrere, die
sich alle gegenseitig widersprechen –

stehen still
unter einer dicken Staubschicht.
Ein paar kurze Gedichte noch

in denen die Gegenwarten aller Zeiten
eingeschlossen sind und
auf ihre Befreiung hoffen.

Wenn sämtliche Regale
zusammenbrechen
wird es endgültig

Nacht.

Frühling läßt die schwarze Kettʼ
Wieder rattern an der Säge;
Giftge Stinkgerüche träge
Wabern abgastoll ans Bett.
Bäume sterben schon,
Müssen balde krachen.
– Horch, von nah ein lauter Mäherton!
Frühling, ja sie sind’s!
Spießer hör ich lachen!