»Aber der Dialog hat doch so
gar nicht stattgefunden.«
»Natürlich nicht«, sagte ich.
»Was soll das heißen – natürlich
nicht? Andere
haben doch aber genau so stattgefunden,
wie du sie aufgeschrieben hast.«
»Ja«, sagte ich, »mal so, mal so. Ich bin
doch kein
Berichterstatter. –
Den Dialog, der dir so besonders gut gefällt,
hat es übrigens auch niemals gegeben.«
»Was? Aber….«
»Es hätte ihn geben können. Die Aussage
entspricht der Wahrheit, entspricht der Wirklichkeit.
Aber es hat ihn halt
nicht
gegeben.«
Es stimmt:
Ich bin
kein
Berichterstatter.
Aber diesen Dialog
hat es gegeben.
Und zwar
ziemlich
genau
so.
Mehr
oder
weniger.
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Dialoge
Ein Kind, das schrie
Ich hätte immer eine Schweigeminute
übrig
für Kinder
die
von ihren Eltern
geschlagen werden
Aber
lieber
schreie ich
für diese Kinder
so lange ich
kann
Denn ihre Phantasie
stirbt
mit
jedem
Schlag
Und Phantasie
ist
das Wichtigste
was
Wir
haben
da sie
Alles
beinhaltet
was
real
ist
Ich schreie
für mich
denn auch ich war
ein Kind
mit
Phantasie
das schrie
Kahl & hohl
Und wenn man zu
alt wird,
gehen sie einem
aus –
die Themen
die Erinnerungen
die Gedanken. –
Sie gehen einem
aus
wie Haare –
& kahlköpfig,
hohlköpfig
starrt man in
die
innere
Leere …..
Alles,
was einem noch einfällt,
sind die Wangen.
Ein Totenschädel, der
wartet.
Leere
ist
überall.
Wenn
man
zu
alt
wird.
Nur ein Versuch
Ich versuche doch nur
festzuhalten
was
Niemand
festhalten
kann
Mich
fest
zu
halten
Alles
geht
so
schnell
Alles
vergeht
so
schnell
Ich
gehe
so
schnell
Ich
vergehe
so
schnell
Deshalb
kommt mein
geschriebenes Wort
so
langsam
Es hinkt
hinter mir her
Doch
wenn
ich
vergangen bin
könnte
es
mich
überholen
& Alles
ent
halten
was
mir
wichtig
war
Der Abspann
Mein Leben:
Ein Film, der
in einem uralten, riesigen Kino lief.
Niemand weiß, wer
das Kino
wann & warum
erbaut hat.
Wenige Zuschauer
saßen darin.
Viele leere Sessel.
Wände, die
reflektierten.
Kein Platzanweiser, aber
eine Kasse, an der ein
verwirrter,
gesichtsloser
Mann
saß.
Irgendwo
im Verborgenen
ein Vorführer.
Seltsame Gerüche,
seltsame Lichter,
seltsame Geräusche.
Flackernde Bilder.
Filmrisse.
Musik.
Dunkelheit.
Dann:
Der Abspann.
Wenige Namen laufen
über die Leinwand.
Unter Special Thanks:
Noch weniger Namen.
Und schließlich –
Written and Directed by:
NOBODY.
Die Achterbahn
Steige nicht zu,
wenn Dir
Steigungen nicht zusagen,
wenn Dir
Gefälle nicht gefallen,
wenn Dir
Abgründe zu abgründig sind
& starke Neigungen Dir
Angst bereiten.
Steige nicht zu,
wenn Du
Sicherheit suchst
& Geschwindigkeit
Dich schwindeln lässt.
Steige nicht zu,
wenn Du
die Fliehkraft nicht ertragen kannst
& ihr Druck
Dich schwach macht.
Steige nicht zu,
wenn Du
ein Ziel hast,
nicht zu,
wenn Du
einen Sinn suchst.
Ich führe
zu
nichts.
Ich habe
keinen
Sinn.
Es geht
auf & ab
mit mir –
& manchmal
entgleise ich.
Nimm lieber einen Zug,
der Dich
ruhig & sicher
von A nach B bringt;
dorthin, wo Du
hin
willst.
Vielleicht.
Ich
bewege mich
bloß
in seltsamen Kreisen,
auf verschlungenen Gleisen –
& ich übernehme
keine Verantwortung
für das, was
mit mir,
mit Dir,
mit uns
passiert.
Wer es nicht begreift
Wer nicht begreift
was Zeitverschwendung ist
Wer nicht begreift
dass ich
so wie wir alle
keine Zeit
zu verlieren habe
ohne
Alles
zu verlieren
sollte besser gar nicht erst
anfangen
mich
aus der Ferne
zu
lieben.
Die Stimme der Entfremdung
Die Türglocke
dingte
Die Türglocke
dongte
Der Mann
zögerte
Der Mann
öffnete
Öffnete die Tür
die aufgequollen war
in ihrem Rahmen
& kaum noch
aufgehen
wollte
Es war
spät
Fast schon
zu spät
für Besuch
Die Frau
dort draußen
lächelte
Der Mann sagte:
»Ja bitte?«
»Ich bin’s«, sagte die Frau
»Wer ‚ich’ ?«
Die Frau nahm ihr Telefon
aus der Handtasche
Wählte eine Nummer
Im Wohnzimmer des Mannes
klingelte das Telefon
»Moment«, sagte der Mann
zu der Frau, »ich bin gleich wieder
da.«
Er ließ
sie
stehen
dort draußen
Er ging ins Haus
ging ins Wohnzimmer
ging ans Telefon
»Ja bitte?«
Eine Frauenstimme sagte:
»Ich bin’s.«
Der Mann sagte:
»Oh Schatz, wie schön, dass Du
anrufst. – Wann kommst Du
endlich
mal wieder
vorbei?«
Die Frauenstimme sagte:
»Ich stehe vor Deiner Tür.«
»Das kann nicht sein.«
»Schau nach.«
»Moment«, sagte der Mann
Er ging zurück
zu der Haustür
mit dem Telefon am Ohr
Betrachtete die Frau
die draußen stand
mit dem Telefon am Ohr
Rauschen
ohne
Meer
in beider Ohren
Er fragte:
»Wer sind Sie nochmal?«
Sie sagte:
»Ich bin’s.«
Stimmen mischten sich
Überlagerten sich
Schluckten sich
Unterschiedliche
Klangfarben
Die Farbe der Sehnsucht
Die Farbe der Gegenwart
Die Farbe der Träume
Die Farbe der Wirklichkeit
Die Frau
stand
im Rahmen
Es war
spät
Sehr spät
Der Mann
sah
aufgequollen
Aus
Der plötzliche Ernst
Nach all den Stunden
des gemeinsamen
Lachens
kommt
manchmal
dieser Moment
des plötzlichen
Ernstes
wo
Alles
innehält
wo
Eine oder Einer
von Zweien
als erstes
sagt:
»Ich liebe Dich«
Dann herrscht Ruhe &
das Lachen
wird zu einem
Lächeln
das
inne- &
an-
hält.
Seifenblasen aus Panzerglas
Wir
Menschen
sind
komisch
Wir wünschen uns
dass
Träume
Gefühle
Gedanken
fliegen
& regenbogenartig
reflektieren
mögen
so
wie
Seifenblasen
die aufsteigen
in die Luft
Und wir wünschen uns
dass
Träume
Gefühle
Gedanken
nahezu unzerstörbar
sein mögen
so
wie
Panzerglas
Doch
Panzerglas
reflektiert anders
als Seifenblasen
& Panzerglas
kann
nicht
fliegen
da es schwerer ist als
Träume
Gefühle
Gedanken
Es ist schwerer als
die Seifenblasen
die
zerplatzen
in der Luft
Wir Menschen sind
komisch
Wir wünschen uns Seifenblasen
aus Panzerglas
Und sind doch selbst nur
Seifenblasen
die zerplatzen
in der Luft
so
wie
unsere
Gedanken
Gefühle
Träume
Die Sonnenuhr bei Nacht
Es scheint
immer
Nacht
zu sein
wenn
wir
uns
treffen
Nacht
in
mir
Denn
in mir
gibt es nur
eine Sonnenuhr
Die Einsamkeit
war allzu
grell &
schmerzhaft blendend
Die Sonnenuhr deutete an
es könnte zu spät sein
immer wieder
Doch wenn wir uns
treffen
im Jetzt
wirfst Du
Deinen warmen Schatten
in mein Inneres
Dann träumt
die Dunkelheit
in mir
& die Sonnenuhr
hat
nichts mehr
anzuzeigen
Sie weiß nicht mehr
wie spät es ist
Wie spät
in mir
Wie spät
in Dir
Wie spät
in uns
Sie weiß nicht mehr
wie spät es ist
in
unseren
gemeinsamen
Nächten
wenn unsere Dunkelheiten
miteinander
träumen
Der flache Stein
Vielleicht bin ich nur
der flache Stein
den
ein kleiner Junge
im richtigen Winkel
über die Oberfläche
eines kleinen Sees wirft
Ich springe ein paar Mal
in die Luft
abgewiesen von der Oberfläche
bevor ich
untergehe
Vielleicht
ist der kleine See
mein Leben
Vielleicht
ist
der kleine See
das Meer
Brennende Eiswürfel
Die Eiswürfel in meinem Drink
standen in Flammen, als
die Frau auf meinem Sofa
fragte: »Und wo ist das Zimmer
für den Schnellen Sex, das Zimmer
mit den Schaufensterpuppen, über das
Du geschrieben hast?«
Musik flackerte in der Luft.
In der Luft, die Lust war.
»Ich zeig’s dir«, sagte ich. »Es ist
gleich gegenüber dem Zimmer, in dem
ich schreibe.«
Wir gingen durch den düsteren Flur;
sie ging vor …. ich
ging
hinter
ihr
her ….
ging nach
wie eine alte Uhr, kurz bevor sie
aufgezogen werden muss.
Die Puppen warteten im Dunkeln;
die Matratze lag
am Boden –
die Frau betrat den Raum,
ich machte buntes Licht ….
»Schön«, sagte sie.
Ich stand hinter ihr,
las die Gedanken
in ihrem Hinterkopf,
hockte mich hin,
schob ihren Rock hoch,
unter dem nur
sie
war …. &
sie lachte leise, als ich
in ihren Arsch biss ….
»Wir können gerne hier bleiben«, sagte sie.
»Nein«, sagte ich, »können wir
nicht.
Wir müssen in das Zimmer, in dem
nichts
Schnell
geht.
Wir müssen in das Zimmer, in dem
ich
träume.«
Die fortgeworfenen Bücher
Immer wieder
finde ich
ein fortgeworfenes
Buch ….
unterwegs ….
in Papierkörben neben Parkbänken ….
neben Altpapiercontainern ….
auf Gewegen ….
im Wald ….
irgendwo ….
Fortgeworfen –
nach dem Lesen?
ungelesen?
angelesen?
Ich weiß es nicht.
Ich nehme es mit
nach Hause.
Schaue hinein.
Und
fast immer
überfällt mich
die Langeweile.
Und doch –
ich empfinde
Mitleid …..
denn es wurde
fortgeworfen ….
Es ist langweilig,
es ist dumm
doch
es kann nichts dafür.
Dann nehme ich eines meiner
Lieblingsbücher
& reiße ihm
1 Blatt
( = 2 Seiten)
aus ….
Trage das Blatt &
das dumme, langweilige, fortgeworfene Buch
zu einem alten Buchbinder, der
kaum noch
Arbeit hat ….
Wähle einen
neuen,
neutralen
Einband
aus …..
Ohne Angabe
des Titels ….
Ohne Angabe
des Autors ….
In einer Farbe, die
mir gefällt.
Und der alte Buchbinder bindet
das dumme, langweilige, fortgeworfene Buch
neu ….
& in die Mitte fügt er das Blatt ein, das ich
einem meiner Lieblingsbücher
ausgerissen habe ….
Und ich trage das
Neue Buch
verkleidet
nach Hause ….
In sein
neues Zuhause ….
Meine Bibliothek wächst
& wird zum
Bücherheim ….
Mag sein, dass
der Buchbinder
mich für verrückt hält ….
Mag sein, dass
er mich versteht ….
Ich weiß,
was ich tue,
wenn ich
etwas tue,
das
nachweißlich
irrational ist ….
Und ich habe
meine Ansichten
zu
Büchern –
wie
zum
Leben ….
Mein Leben
Ein Netz
aus Gedankensträngen
& verknoteten Gefühlen
in dem
ich
manchmal
die zitternde Fliege
manchmal
die Spinne
bin
Manchmal auch
die Spinne
die von der Fliege
träumt
oder
Die Fliege
die sich
für die Spinne hält
Ein Netz
das
verborgen ist
in
irgend einem
Winkel
der Welt
Ein Netz
das
zittert
vom Lufthauch
der Vorübergehenden
Ein Netz
das
glitzert
von allem
was
feucht
sein
kann
Ein Netz
das
leicht
entzündlich
ist
Ein Netz
gewoben
nach den Gesetzen des
unfreien Willens
der sich
hinter unzähligen
Pseudonymen
verbirgt
Fäden
die
zu dünn sind
um
Saiten
zu sein
& wohl doch
einen Klang haben
Einen Klang
den
vielleicht
nur
ich
nicht
hören
kann
Bleib doch – weg !
Soll sie doch fort bleiben,
die Sonne!
Egal, ob Tag oder Nacht.
Mir reicht der kalte,
bleiche Beweis, den
der Mond erbringt
für ihre Existenz.
Und wenn selbst der
fehlt –
scheint eben
wie üblich
die Finsternis
in das einzige Fenster
meines Hauses, das
nicht
verhangen ist.
Ich scheiße auf
die Wärme & das Licht,
auf Alles,
was mich verbrennt!
Nein,
ich sehne mich nicht
ich sehne mich nicht
ich sehne mich nicht
nach
der Sonne!
Der kleine schüchterne Junge
Eigentlich
ist er mir ganz sympathisch –
der kleine schüchterne Junge, der
damals
da
mals
stumm & rot
von den Großmäulern
die später zu
funktionierenden Erwachsenen
werden sollten
vor die Schulbank des
kleinen braunhaarigen Mädchens
geführt wurde.
Geführt,
um ihn
vorzuführen.
Seine Liebe
vor
zu
führen.
Sie lachten & waren
laut.
Laut sind sie immer.
»Er liebt Dich!
ER LIEBT DICH!
HA HA HA!«
Der kleine schüchterne Junge
stumm & rot.
Das braunhaarige Mädchen
wusste nicht, was es sagen sollte;
es sagte
nichts –
lächelte unsicher.
Da war zu viel
Laut-
stärke
um sie herum –
Laut
stärke, die
im Grunde
Schwäche
war.
So wie es eine Schwäche ist,
Alles
aussprechen zu wollen.
Eigentlich
ist er mir ganz sympathisch –
der kleine schüchterne Junge, der
nicht
sprach.
Und manchmal denke ich, dass
ich
das kleine braunhaarige Mädchen
noch heute
liebe …..
Oder
uns,
so wie wir waren –
damals.
Die Kippe
Zwischen Deinem Zeigefinger &
Deinem Mittelfinger
ruht
& glüht
& raucht
die Kippe.
Ich
wäre gerne
die Kippe
auf der alles
steht.
Die Kippe
zwischen Deinem Zeigefinger &
Deinem Mittelfinger –
ruhend
glühend
rauchend.
Ich
wäre gerne
die Kippe
auf die Du
stehst.
Ich
bin
die Kippe
in Deinem
Aschenbecher.
Ruhend.
Glühend.
Rauchend.
Und
irgendwann – –
verlöschend.
Ich bin
die Kippe
die
immer kürzer wird –
kürzer
zwischen
Deinen Lippen.
Zwischen
Deinem Zeigefinger &
Deinem Mittelfinger.
Ich bin.
Bin
die Asche –
die Asche
Deiner
Atemzüge.
Ich bin
Deine
Kippe.
Ich bin.
Bin.
Bin.
Asche.
Der Weg
Sie ging
durch den Gehörgang
irrte & wandt sich
durch Gehirnwindungen
bahnte sich
schwimmend & tauchend
ihren Weg
durch die Blutbahn
lungerte kurz
in der Lunge herum
atmete
atmete
atmete
meinen Sauerstoff –
betrat
die Herzkammer
richtete
sich ein
wo so lange nichts
auszurichten gewesen war
machte es
sich
bequem
wo es so lange
unbequem gewesen war –
pochte & klopfte
im Rhythmus — — —
fand Ruhe
in der Unruhe &
wollte
nicht
wieder
gehen.
Im Traum eines Fremden
Ein Raum, ein Bett. Eine Laterne
mit verschiedenfarbigen Glasfenstern, die
bunte Flecken auf die beiden Gesichter malte.
»Ich bin mir sicher, dass wir uns schon mal
begegnet sind«, sagte die Frau. »Ich komm
nur nicht drauf, wo.«
Der Mann sagte: »Ich habe auch das Gefühl.«
»Nein«, sagte sie, »kein Gefühl. Gewissheit.«
»Hmm, vielleicht. Aber es muss lange her sein.«
»Ja«, sagte die Frau, »lange.«
Dann schwiegen sie.
Grübelten im bunten Licht.
Vergebens.
Sie waren Fremde.
Ich kannte sie nicht.
Aber nur ich wusste, wo
sie zuerst einander begegnet waren. –
Sie hatten sich getroffen
in einem meiner wirren Träume.
Vor nicht gar so langer Zeit.
Sie hatten den Traum vergessen.
Ich nicht.
Der letzte Termin
Und dann war es zu spät – einmal mehr.
Einmal mehr hatte ein Mensch von zweien
nicht wahrhaben wollen, dass
Gemeinsame Zeit
noch rarer
ist,
noch kostbarer
sein kann
als die eigene Lebenszeit, als die
Zeit der Einsamkeit.
….. Termine Termine Termine …..
Bösartige Krankheiten, die
alles Leben, alle Zeiten
unbarmherzig verschlangen.
Die wenigsten unabdingbar.
Der Tod, den man selber
herbeiruft …..
& die Einsicht kam – einmal mehr –
nicht vor der Reue …..
Zu spät. Wie so oft.
Und dann gab es keine Gemeinsame Zeit mehr, die
man sich hätte nehmen können …..
Die Wahl, die man einmal gehabt hatte,
war dahin.
Was blieb, war eine weitere
Zeit der Einsamkeit &
ein letzter gemeinsamer Termin
auf dem Friedhof.
Keine Pointe
»Ich liebe Dich, Du Arsch!«
»Ich liebe Dich auch, Du blöde Fotze!«
Wir lachten.
Mein linkes Ohr war heiß, denn
ich mochte das Telefon nicht an mein rechtes halten.
Eine alte Gewohnheit.
Ich hörte sie schlucken.
Bier.
Sie hörte mich schlucken.
Gin.
Die Endlosschleife unserer Musik
fesselte uns
aneinander.
Gemeinsames Betrunken
Sein.
Ein Schnurren in der Leitung –
der kleine blinde Kater mit dem großen Wasserkopf.
Zu Hause bei ihr.
Der andere Kater,
der mit der hitlerbärtigen Zeichnung über dem Mund
(oder war er doch Charlie Chaplin ähnlicher?),
spielte mit Nüssen, die
laut über den Holzfußboden klackerten.
Zu Hause bei ihr.
Ich erinnerte mich an die Kratzer
an ihren Schenkeln.
Bei mir zu Hause spielten die Spinnen
lautlos
in ihren Netzen
mit Fliegen, die
nie wieder
fliegen würden. Aber
versponnen waren.
Sie kratzten mich nicht.
Diese Frau & ich –
wir waren so weit entfernt von einander, dass
wir uns so nahe gingen
wie nur möglich.
Eigentlich
passten wir nicht zueinander, und das
passte perfekt.
Der kleine blinde Kater furzte.
Ich konnte es nicht hören, aber
als sie es erwähnte, konnte ich es riechen.
Gefühle flogen hin & her
in einem unsichtbaren Netz.
Wir lachten.
Irgendwann weinten wir
zur Musik.
Gemeinsames Betrunken
Sein von Gemeinsamkeit.
Mein rechtes Ohr blieb kühl.
Nichts sonst.
Manchmal schreibe ich
von der Gegenwart
in der Vergangenheit.
Ich bin ein Arsch.
Ich liebe Dich, Du blöde Fotze!
Eine Endlosschleife.
Keine Pointe.
Die Tarnkappe der Vielfalt
Ähnlichkeit ist
die Tarnkappe der Vielfalt.
»Weißt Du, woran mich das erinnert?«
»Die sieht aus wie …..«
»Beinahe hätte ich den verwechselt mit …..«
»Das kommt mir bekannt vor.«
Erinnerung macht blind
für Unterschiede.
Die Wahrnehmung:
Ein Messer, das Alles
in verdauliche Häppchen schneidet.
Ich möchte der Vielfalt
die Kappe vom schädeligen Globus reißen;
die Erinnerung ertränken, um
keinen Unterschied zu verpassen;
der Wahrnehmung die Klinge abstumpfen, um
Alles unzerteilt in mich hinein zu schlingen.
Keine Ähnlichkeiten mehr!
Keine Verwechslungen!
Keine Bekanntschaft!
Keine Blindheit!
Nur noch Unterschiede!
Nur noch Kahlheit!
Nur noch Vielfalt!
Auch auf die Gefahr hin,
an erbrochener Realität zu ersticken.
Verläufe
Das Leben
verläuft
so
oder
so
ob
in geregelten Bahnen
oder
auf überwachsenen Pfaden
in Unordnung
oder
Ordnungszwang
in Unterordnung
oder
Auflehnung
ob
in Gesellschaft
oder
Einsamkeit
Es verläuft
im Unbewußten
in Erkenntnis
im Gefühl
im Kalkül
im Nichtstun
in Betriebsamkeit
Es verläuft
vergeht
verschwindet
kehrt wieder woanders
Das Leben
verläuft
Sich
Dich
Mich
–
Ich irrte umher
im Verlaufe meines Lebens
breite Straßen
verwinkelte Seitenwege
Trampelpfade
unwegsames Gelände
offene Plätze
geschlossene Räume
Sackgassen
Ich suchte
nichts
Ziellosigkeit
war mein
Ziel
Zeit verging
wie sie es
immer
tut –
unbarmherzig
gleichförmig
uninteressiert
in Falten & Verfall
Und weil ich nichts suchte
verlief ich mich
Verlief ich mich
in Dich
Du lagst auf
dem Weg
der
der meine war.
Und
ES
nahm seinen Lauf.
AlleinGelassenheit
Allein
Gelassenheit
hilft
manchmal
Die Gelassenheit
– mühsam erarbeitet –
– mühsam errichtet –
– mühsam erhalten –
in Einsamkeit & Alleinsein
Ein instabiles Konstrukt aus
Routine
Verdrängung
Betäubung
& Verzicht
Doch sie
bricht
in sich
zusammen
wenn die Einsamkeit
sich maskiert als
Gemeinsamkeit
& das Alleinsein
zur AlleinGelassenheit wird.
Heimlich unheimlich
Durch die Brüche
meiner
Logik
beobachte ich
heimlich
ganz heimlich
meine Gefühle
& manchmal
sind sie
mir
unheimlich
Was ich zu bedeuten habe
Ich bin mir oft so
unverständlich
Niemand kann mich
mir
übersetzen
Meine Gedanken
Meine Gefühle
sprechen eine Sprache
die mir fremd ist
Doch oftmals
klingt diese Sprache
schön
wie Musik
Dann will ich
gar nicht wissen
was
ich
zu bedeuten habe
Der Handschuh
Die Entfernung
Die Sehnsucht
Die sich aufstauende Leidenschaft
Das Leiden
Der Druck
Die Phantasie
Ich könnte Dir
einen Handschuh senden
nachdem ich mir damit einen runtergeholt habe
Drehst Du ihn auf links
kannst Du meine Finger an Deiner Fotze spüren
während Du an Dir herumspielst
Lässt Du ihn wie er ist
spürst Du meinen Schwanz
Doch Du musst
ihn mir zurückbringen
Persönlich
& dann
werfen wir ihn gemeinsam
auf den Boden
Auf den Boden der Tatsachen
wo die übrigen Klamotten
so schnell
so
schnell
zu liegen kommen
Die Entfernung
Die Sehnsucht
Die sich aufstauende Leidenschaft
Das Leiden
Der Druck
Die Phantasie
Sie bringen einen auf Ideen
Auf
vielleicht dumme
Ideen
Doch auf solch dumme Ideen
muss man erst einmal
kommen
kommen
kommen
& immer wieder
kommen.
Wie meine Inspiration funktioniert
»So ein düsteres Gedicht.«
»Welches?« fragte ich.
»Das mit den Schwarzen Schmetterlingen. So
depressiv.«
»Hmm.«
»Wie bist du darauf gekommen?«
»Ich saß auf meiner Terrasse. In der prallen Sonne.
Trank Cocktails, mehr als sonst, rauchte viel, hörte Musik,
fühlte mich gut. Sehr gut sogar. – Ich beobachtete all diese
weißen Schmetterlinge in meinem Garten, die sich
auf bunte Blümchen setzten & sich über mein Unkraut freuten.
Sie waren alle in meinem Garten; die Gärten der Nachbarn
waren offenbar uninteressant für sie. Das gefiel mir.«
»Und?«
»Nichts und. Ich notierte mir den Titel – & als ich wieder
zu mir kam, musste ich nur noch
ein paar Tasten
drücken.«
Schwarze Schmetterlinge
Es gibt sie. Natürlich.
Sie sind da draußen …..
In Neumondnächten
wenn die Wolkendecke unter den Sternen liegt
wenn alle Lampen durchgebrannt
wenn alle Flammen erloschen sind
Schwarze Schmetterlinge
Sie flattern um das Haus
fliegen durch den farblosen Garten
schlagen die Schatten mit ihren schwarzen Flügeln
& landen auf Pflanzen
die von der Finsternis leben
Schwarze Schmetterlinge
Sie sind lautlos
Doch ich höre ihren Flügelschlag
Hinter der Musik
In der Musik
Über der Musik
Sie ernähren sich von der Leere
ohne sie zu verringern
Sie ernähren sich von der Einsamkeit
ohne sie zu verringern
Sie ernähren sich von unerfüllten Wünschen
ohne sie zu verringern
Schwarze Schmetterlinge
Es gibt sie. Natürlich.
Sie sind da draußen ….. Es sind meine …..
Nur ich kann sie sehen
& durch die Mauern des Hauses spüre ich
den Luftzug ihrer Flügel
Ihre Flügel sind schön
doch
der Luftzug ist
eisig
Von uns ganz zu schweigen
Und jedesmal wenn sie auf meinem Sofa saß
& ihr Blick über die Bücherregale schweifte,
sagte sie: »Ich muss mir unbedingt mal anschauen,
was für Bücher du so besitzt.«
Und jedesmal hatte sie
etwas Besseres zu tun.
Von UNS
ganz zu
schweigen.
Die seitenverkehrte Erinnerung
Auf dem Weg zum Kühlschrank
passierte die Frau das bisschen Tageslicht,
das durch die verglaste Haustür in den Flur drang.
Da erst sah ich
wie gerötet ihre linke Arschbacke war.
Ich machte sie darauf aufmerksam.
Sie lachte.
»Kein Wunder – wenn Du
mich schlägst.«
»Aber«, sagte ich, »die linke scheint
empfindlicher zu sein als
die rechte. Außerdem sind
die Zahnabdrücke verschwunden.«
Die Frau blieb vor einem meiner
zahlreichen Wandspiegel
rücklings stehen &
schaute über ihre Schulter hinweg,
zehenspitzte & reckte sich, bis sie
ihren Arsch sehen konnte …..
Sie lächelte.
Geschlagene
Stunden lang hätte ich sie in dieser
Po-
sition
beobachten mögen, doch
gerade die
Flüchtigkeit des Augenblicks
brannte sich so eindrücklich
in mein Inneres
wie die Dauer es nicht gekonnt hätte –
rot
rot
rot ……
& heiß.
Und manchmal,
wenn sie nicht da ist,
schaue ich
im Vorübergehen
in diesen Spiegel – &
sehe
das Bild, das sie sah ……
Die seitenverkehrte Erinnerung
an die
Wirklichkeit.
Fotos
flederzombie© 
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