»Setz dich auf mein Gesicht«, sagte ich.
»Nein«, sagte sie.
»Warum nicht? Ich weiß, dass du es möchtest.«
»Wenn ich es tue, wirst du darüber schreiben.«
»Wenn du es nicht tust, werde ich darüber schreiben,
dass du es nicht getan hast, weil du dachtest, dass ich
darüber schreiben würde, wenn du es tust.«
(Gelächter. Auf beiden Seiten.)
Sie sagte:
»Wie man’s macht……«
Schlagwort-Archive: Literatur
»Wie man’s macht« oder Ein Dilemma
Dünndruck
Unscheinbar
schmal & klein
steht das Buch im Regal
inmitten vieler anderer
die größer sind
& dicker
Du ziehst es heraus
& bist
überrascht
Es wiegt
so viel schwerer
als du erwartet hattest
Du schlägst es
auf & weißt
wieso
Die Blätter
sind dünner als die
der gewöhnlichen Bücher
zart durchscheinend
& verletzlich
So viele Seiten
in einem so schmalen Buch
Mehr
als in den dicken Bänden
die so viel Platz beanspruchen
im Regal
All
diese Zeichen
in dem Buch
das so unscheinbar ist
schmal & klein
All
diese Worte
All
diese Zwischenräume
Und du weißt:
Du wirst mehr Zeit mit ihm verbringen müssen
als mit den anderen
Und es wird dich
mehr
kosten
als du dachtest
Die altbekannte Eitelkeit
Da war sie wieder –
die altbekannte Eitelkeit.
Ein fremder Mensch fand Worte
für die Worte, die man gefunden hatte;
die man gefunden hatte – bestenfalls ohne zu suchen;
gefunden, um sie niederzuschreiben ….
sich niederzuschreiben ….
Alles niederzuschreiben ….
Ohne Rücksicht.
Ohne Rücksicht auf Verluste.
Ohne Rücksicht auf Gewinne.
Und die Worte des Menschen, den man
nicht kannte, waren
voll des Lobes;
sie waren wohltuend;
aufbauend;
waren schmeichelnd, ohne schmeichelnd sein zu wollen;
bewundernd fast & ganz
von Herzen kommend.
Man spürt diesen Kitzel, dieses
Streicheln des Selbstwertgefühls,
dieses innere Wachsen …..
Und plötzlich
schaudert es einen.
Da ist sie wieder –
die altbekannte Eitelkeit.
Die alte Schlampe in einem selbst.
Die Nutte im Inneren der Inspiration.
Und man erkennt:
Man ist noch immer nicht dort!
Man ist noch lange nicht dort,
wo man hin möchte.
Noch lange nicht dort,
wo man hin muss.
Unabhängig von allem Fremden.
Fern aller Einflüsse.
Einsam & frei
im eigenen Kern.
Der Schein trügt
Am Ende wird es aussehen
als hätte es einen nicht interessiert.
Als hätte man nichts darin
merk-
würdig
gefunden.
Vielleicht sogar
wird es so aussehen
als würde man es
nicht kennen ….
…. hätte es
nie
gelesen.
Fast
wie
neu
könnte es aussehen
am Ende –
Das Buch,
in dem man
jeden Satz
unterstreichen möchte ….
& deshalb
NICHTS
unterstreicht.
Gefallen
….. & dann fällt
ein Buch
dir plötzlich
in die Hände
Ein Buch
das du
vielleicht
nur vergessen hattest
Versteckt
zwischen anderen
ungelesenen Büchern
Ein Buch
das dir
der Zufall
in die Hände
gespielt hat
Du blätterst
Du liest …..
& fragst dich
Warum erst jetzt?
Wäre es
mir früher in die Hände
gefallen
hätte ich es
länger
in meiner Erinnerung gehabt
Die Schuld
des Vergessens
Die Schuld
des Zufalls
Doch vielleicht
ist nur dieser Zeitpunkt
der richtige
….. & dann fällt
ein Mensch
Nur für Miss Verständnis
Es gibt sie tatsächlich –
Menschen,
die gut finden,
was ich schreibe;
Menschen,
denen meine Worte
irgend
etwas
sagen,
bedeuten;
Menschen,
die neugierig werden &
sich angezogen fühlen …..
»…. seit fast 5 Monaten frage ich mich,
wer der faszinierende Typ hinter den Worten ist ….«
»…. die Gedichte erinnern mich manchmal
an die Möglichkeiten ….«
»…. bilde mir ein, dass Du nur für mich schreibst ….«
Gleiche Wellenlängen
Gleiche Sehnsüchte
Gleiche Hoffnungen
Gleiche Träume
Alles
offen-
bar
nur
schein-
bar.
Sie lesen die Texte
& glauben doch,
ich sei
ein Anderer ….
Einer, der
funktioniert
wie gewünscht.
Einer, der
sich einfügt.
Einer, der
sich fügt.
Und der Fluss der Worte,
der sie mitreißt,
soll
einer leise säuselnden Quelle entspringen.
Zahm
Sanft
Gleichbleibend
Geradlinig
Klar
Vorhersehbar.
Und am besten wäre
die Quelle
ein simpler Wasserhahn, den man
nach Belieben
auf- & zudrehen könnte.
Nein!
Wer mich kennenlernt,
wird
mich kennenlernen.
Man hätte es
wissen
müssen.
Und –
Ja ….
Bilde Dir ruhig ein,
dass ich
Dies
nur für Dich
geschrieben habe.
Ein Rätsel
Niemand wusste, woher sie gekommen war.
Niemand ahnte, wie sie sich Zutritt verschafft hatte.
Was sie im Schilde führte, war abzusehen –
Diebstahl & Mord.
Wie beinahe immer.
Die Zahl ihrer Verbrechen war Legion;
niemand lebte mehr, der sich an das älteste hätte erinnern können,
niemand würde das Ende ihrer Untaten noch erleben.
Sie bricht ein in die Häuser der Reichen,
legt sich in die Betten der Liebenden,
raubt & tötet
Alles
was unersetzlich ist.
Zurück läßt sie
dort
Nichts
als
Unglück
Sehnsucht
Verderben.
Und als die Menschen begriffen,
was geschehen war,
war es zu spät.
† † †
Nur manchmal
– vergleichsweise selten –
setzt sie sich an den Tisch des Dichters
räkelte sie sich auf dem Flügel des Komponisten
wird sie die Hand des Künstlers leiten…..
Und ihre bloße Anwesenheit
führt zur Erschaffung dessen
was bleibt –
zur Erschaffung dessen
was weder geraubt, noch getötet werden kann.
Eine Art von Wiedergutmachung.
Sie gehorcht niemandem.
Doch dem Philosophen
gelingt es
ab & an
sie aus dem Haus zu denken.
* * *
Die Frau richtete
sich auf. Der Mann betrachtete
liegend ihren Rücken.
Sie zündete sich eine Zigarette an.
»Es wird mir zu viel«, sagte sie.
»Zuviel«, wiederholte er, »natürlich.«
»Ja. Es ist so kompliziert, wie es nie werden sollte.«
Der Mann schwieg.
Und von 1000 Gedanken in seinem Kopf galten 999 dem,
was hätte sein können – & einer dem,
was war.
Kein einziger galt
der Vergangenheit.
Der einsamen Vergangenheit.
Er sagte: »Was daran kompliziert sein soll – ist mir
ein Rätsel.«
Sie sagte: »Dein Verhalten ist mir
ein Rätsel.«
* * *
Ich sitze am Schreibtisch,
lese was ich geschrieben habe –
& es gefällt mir nicht.
Ich sollte es wegwerfen.
Dass ich es nicht tue, ist mir
ein Rätsel.
Niemand sonst sitzt an meinem Tisch.
Jemand hat das Haus verlassen.
Denke ich.
Die trübe Quelle
Die Literatur
Die Musik
Die Kunst
Die Philosophie
die rein ist &
klar
kommt
so oft
gefiltert
aus einer Quelle
die getrübt ist
Getrübt von
all den Unfähigkeiten
die unsichtbar
in ihr ver-
Wesen
im Unter-
Grund
Die Unfähigkeit
im Alltag zu funktionieren
Die Unfähigkeit
an anderes zu denken
Die Unfähigkeit
seinen Geist zu vermarkten
Die Unfähigkeit
sein Leben zu meistern
Und tiefer noch
als im Untergrund
eitern die Wunden
die niemals verheilen
& ein Scheitern
verseucht das Leben
Die Menschen stehen
so oft
be-
wundernd
vor der sprudelnden Klarheit
verstehen vielleicht
nicht einmal
diese
& schütteln
betrübt
& angeekelt
den Kopf
ohne jedes Verständnis
im Angesicht der Quelle
Die Biographen
Und nach deinem Tod
kommen
die Biographen
die dich schon
zu Lebzeiten
nicht
begriffen haben
& sie schreiben
einen Bestseller.
Eine Art Vampirismus
Da hat man ein bisschen Talent ….
im Umgang
mit Worten.
Jemand
wird auf einen
aufmerksam
aufgrund dieses Talents.
Flattert herbei & tritt
in das fremde
Leben.
Beginnt
zu saugen
bis nichts mehr übrigbleibt
vom Talent.
Zeit
davonzufliegen.
Zurück
ins Reich der Worte.
Geschrieben in weggelassenen Worten
Auch
ich
der ich
fast
über ALLES schreibe
habe Erfahrungen
über die ich
nur
in weg-
gelassenen Worten
schreiben
kann
Einen Text
der
aus-
gelassen
schweigt
Asoziales Gesindel
Proust – ein schwuler verzärtelter Snob
Joyce – ein koprophiler Alkoholiker
Genet – ein schwuler Dieb
Céline – ein Nazi
Burroughs – ein schwuler Junkie, der seine Frau erschoss
Fellini – ein Tittenfetischist
Baudelaire – ein entmündigter Syphilitiker
Thomas Mann – ein schwuler Spießer
Schopenhauer – ein misogyner Pudelbesitzer
Van Gogh – ein religiöser Fanatiker
Lewis Carroll – ein stotternder Fotograph halbnackter Mädchen
Lichtenberg – ein Zwerg
Einstein – ein Typ ohne Socken, der seine Cousine heiratete
Horst Janssen – ein stinkender Säufer ohne Schneidezähne
Goethe – ein gichtiger Lustgreis
Lovecraft – ein lebensuntüchtiger Rassist
Wagner – ein antisemitischer Schnorrer
Joseph Roth – ein Jude mit geschwollener Leber
Dostojewski – ein zum Tode verurteilter Epileptiker
Dalí – ein größenwahnsinniger Wichser
Hitchcock – ein voyeuristischer Fettsack
Brecht – ein Ausbeuter der Frauen
Benn – ein Mitläufer
Trakl – ein Liebhaber seiner Schwester
Philip K. Dick – ein medikamentenabhängiger Spinner
Django Reinhardt – ein Zigeuner mit verkrüppelter Hand
Villon – ein Sträfling & Hurenbock
…. der Anfang einer Liste ….
…. die kein Ende hat ….
Es ist alles so einfach,
wenn man nur ein paar Worte hat,
um einen Menschen
zu beschreiben.
So furchtbar einfach.
Und
wie schwer hätte es
heutzutage
dieses
Asoziale Gesindel
in einem
Sozialen Netzwerk ….
Wie ein Buch
Manchmal fühle ich mich
wie ein Buch, das
von Menschen
gelesen & geliebt wird,
die nur
so eben
der Handlung folgen können.
Von
all den Anspielungen
Andeutungen
von
Struktur & Stil
haben sie
nicht
den Hauch
einer Ahnung.
Vielleicht
ist das nicht einmal so schlimm.
Denn
immerhin
haben sie
ihren Spaß
an der Oberfläche
unter der ich
lebe.
Der Schweigetisch
Der Tisch, an dem ich schreibe, ist
kein Schreibtisch.
Es ist ein Tisch, der
im Kinderzimmer
meines Bruders stand.
Der Tisch, an dem er spielte.
Einer meiner beiden Brüder.
Es ist der Tisch des Bruders,
mit dem ich
in den letzten 40 Jahren
vielleicht
23 Wörter
gewechselt habe.
Wir sprachen nicht mehr
miteinander
seit ich 11 war.
Er: 16.
Wir wussten beide nicht
warum.
Ahnen es
vielleicht
heute.
Der Tisch wackelt.
Ist verwittert.
Ich habe ihn
mit Folie überzogen –
den Tisch.
Die Folie ist rot
wie eine Zunge, die
schweigt.
Rot
wie eine Zunge, die
spricht.
Wenn ich schreibe
& mit Wörtern spiele
an diesem Tisch,
höre ich
das Schweigen meines Bruders
zwischen
meinen Zeilen.
Eine Form von Eifersucht
Im Hinblick auf meine Lieblingsbücher
stelle ich mir gerne vor, ich sei
der Einzige,
der sie gelesen hat.
Niemals würde ich sie
weiterempfehlen.
Erwähnt irgend jemand
eines von ihnen,
verursacht mir dies zumeist
ein unangenehmes Gefühl
von Beschmutzung.
Ich spreche nicht über diese Bücher.
Die Vorstellung, sie könnten
Bestseller sein, ist mir
widerlich.
Manche Bücher sind wie
wertvolle Menschen.
Manche Menschen sind wie
Lieblingsbücher.
Und Manches wird einfach
zu oft
verkauft.
Zwischenträume
Dumm,
wer sich in irgendeine bestimmte Ordnung
von Buchstaben & Zeichen
verliebt.
In Worte,
in Sätze,
in Texte –
& dabei
die Zwischenräume
kaum
wahr-
nimmt.
Dumm,
wer sich in den Verursacher dieser Ordnung
zu verlieben glaubt,
denn
sie sind gewaltig –
diese Zwischenräume ….
Ein All, in dem
Alles
& Nichts
sein
kann.
Ein All, in dem
die Buchstaben & Zeichen
sich verlieren.
Und irgendwo
dazwischen
Träume einer schwarzen Nacht,
die nicht enden
will.
Dumm,
wenn diese Träume
falsch gedeutet,
die Ungeheuer in ihnen
nicht erkannt werden;
denn sie haben einen Hunger, den
nur stillen kann,
wer
wahr-
nimmt,
richtig deutet
& erkennt.
Alle anderen
sind nur
ihre Nahrung.
Eine Nahrung, die
den Hunger
noch größer werden lässt.
Feuerglanz
Dieses Gedicht
taugt nichts.
Ich werde es
mit Bleistift
auf Papier schreiben;
dann
werde ich das Blatt
anzünden,
während
Du
zusiehst …..
Denn
auch wenn meine Worte
Deine Augen nicht zum Glänzen bringen –
Das Feuer
wird sie leuchten lassen.
Meine Worte sollen brennen!
Wie ich.
Gespiegelte Flammen sollen tanzen
in Deinem Blick!
Wes Montgomery
Ich liebe die Rücksichtslosigkeit.
Die Rücksichtslosigkeit der Kunst.
Die Rücksichtslosigkeit der Künstler.
Egal um welche Kunst es sich handelt –
ohne Rücksichtslosigkeit keine Kunst.
Doch Wes Montgomery
fand seinen Stil, weil er
rücksichtsvoll war.
So die Legende.
Und wenn ich es will, ist
die Legende
wahr.
Und ich will es.
Als Wes anfing
E-Gitarre zu spielen,
nahm er Rücksicht
auf seine Nachbarn.
Er übte ganz leise
spät abends
mit dem Daumen –
ohne Plektrum.
Und er behielt
einfach
(einfach?)
diese Art & Weise
zu spielen
bei ….
Viele andere
mögen das auch getan haben
& noch tun …..
Doch ihn
erkennt man
immer –
sofort.
Stil
Stil
Stil
Irgend etwas, das
jemand
anders macht
als alle
Anderen, die
das gleiche tun.
Gut, dass Wes Montgomery
Nachbarn hatte.
Gut, dass er
rücksichtsvoll war.
Auf der Terrasse mit Turgenjew
Ich tat
nichts.
Scheinbar.
Saß
auf der Terrasse
in der Sonne
& las
eine Erzählung von
Turgenjew.
Das ist ungefähr
30 Jahre her.
Warum mir das
immer wieder einfällt
weiß ich nicht.
Aber
ich
ahne
es.
Beim Binden der Stiefel
Sie band sich die Schnürstiefel zu,
im Stehen, vorgebeugt,
den Hintern unter dem hochgerutschten Kleid
mir zugewandt.
Ich sagte:
»Also, wenn ich meine Texte über Dich
lesen würde …..
würde ich noch geiler auf Dich werden, als ich
es ohnehin schon bin.«
»Spinner«, sagte sie.
Zumindest hätte sie es sagen können.
»Ja«, sagte ich, »und deshalb möchte ich nicht,
dass Du in meiner Abwesenheit irgendwelche Typen
triffst, die mein Zeug lesen.«
»Quatsch«, sagte sie.
(Sagte sie es wirklich?)
»Die denken doch alle
bestimmt,
dass
das
nicht
stimmt.
Die glauben an die
Dichterische Freiheit.
Halten es dafür.«
Sagte sie.
Ich sagte – meine Zunge sagte:
»Dichterische Freiheit?
Kennen die nicht.
Und wer mich
aufmerksam liest,
weiß, das
alles
wahr
ist,
was
ich
schreibe.«
Ich betrachtete sie.
Ihre Beine.
Mein Blick haftete
an ihren Beinen
in den Strümpfen, die
selbsthaftend
waren.
Ich ging zu ihr.
Hob das hochgerutschte Kleid
noch höher.
Darunter:
nichts.
Steckte meine Zunge, die
gesprochen hatte,
in ihre Arschritze.
Und sprach
mit ihr
die Wahrheit –
wie immer
in diesem
Moment.
Tagebücher eines Toten
Du liest die Tagebücher eines Toten
Tausende & Abertausende von Seiten
Details eines erloschenen Lebens
Vergangener Alltag
Vergangene Banalitäten
Das erloschene Leben
entzündet Deine Phantasie
& ersteht auf
Vergangene Jahre vergehen
erneut
in Dir
Doch jedes Wort
jeder Buchstabe
bringt Dich dem Tode näher
Du bewegst Dich
auf das Ende zu
Auf das Ende der Aufzeichnungen
Auf das Ende des fremden Daseins
Auf das Ende Deiner eigenen
Existenz.
Und Du
hast
kein
Tagebuch
geführt.
Sondern nur
ein Leben
vielleicht.
Es erlischt.
Du erlischt.
Du entzündest nichts mehr.
Du bist
Nichts.
Und warst
vielleicht
Nie.
Ich pisse aus Prinzip
»Pissen?« sagte sie. »Das Wort
geht ja mal gar nicht.«
»Wieso?« sagte ich.
»Niemand mag dieses Wort.«
»Doch – ich.«
»Ach ja?«
»Ja. – Das ist aber irrelevant.
Denn
selbst wenn ich es hassen würde,
würde ich es benutzen.«
Es stimmt.
Es gibt Wörter, die ich
aus Prinzip verwende –
aus Überzeugung –
aus literarischen Gründen.
Ich
kenne & verstehe
diese Gründe.
Das
reicht
mir.
Und jetzt gehe ich
……
Die gestrichenen Wörter
Immer wieder befürchte ich,
die Wörter, die ich
gestrichen habe, könnten
die eigentlich wichtigen gewesen sein.
Was übrig blieb, ist
vielleicht nur
ihr Rahmen.
Dialoge
»Aber der Dialog hat doch so
gar nicht stattgefunden.«
»Natürlich nicht«, sagte ich.
»Was soll das heißen – natürlich
nicht? Andere
haben doch aber genau so stattgefunden,
wie du sie aufgeschrieben hast.«
»Ja«, sagte ich, »mal so, mal so. Ich bin
doch kein
Berichterstatter. –
Den Dialog, der dir so besonders gut gefällt,
hat es übrigens auch niemals gegeben.«
»Was? Aber….«
»Es hätte ihn geben können. Die Aussage
entspricht der Wahrheit, entspricht der Wirklichkeit.
Aber es hat ihn halt
nicht
gegeben.«
Es stimmt:
Ich bin
kein
Berichterstatter.
Aber diesen Dialog
hat es gegeben.
Und zwar
ziemlich
genau
so.
Mehr
oder
weniger.
Nur ein Versuch
Ich versuche doch nur
festzuhalten
was
Niemand
festhalten
kann
Mich
fest
zu
halten
Alles
geht
so
schnell
Alles
vergeht
so
schnell
Ich
gehe
so
schnell
Ich
vergehe
so
schnell
Deshalb
kommt mein
geschriebenes Wort
so
langsam
Es hinkt
hinter mir her
Doch
wenn
ich
vergangen bin
könnte
es
mich
überholen
& Alles
ent
halten
was
mir
wichtig
war
Die fortgeworfenen Bücher
Immer wieder
finde ich
ein fortgeworfenes
Buch ….
unterwegs ….
in Papierkörben neben Parkbänken ….
neben Altpapiercontainern ….
auf Gewegen ….
im Wald ….
irgendwo ….
Fortgeworfen –
nach dem Lesen?
ungelesen?
angelesen?
Ich weiß es nicht.
Ich nehme es mit
nach Hause.
Schaue hinein.
Und
fast immer
überfällt mich
die Langeweile.
Und doch –
ich empfinde
Mitleid …..
denn es wurde
fortgeworfen ….
Es ist langweilig,
es ist dumm
doch
es kann nichts dafür.
Dann nehme ich eines meiner
Lieblingsbücher
& reiße ihm
1 Blatt
( = 2 Seiten)
aus ….
Trage das Blatt &
das dumme, langweilige, fortgeworfene Buch
zu einem alten Buchbinder, der
kaum noch
Arbeit hat ….
Wähle einen
neuen,
neutralen
Einband
aus …..
Ohne Angabe
des Titels ….
Ohne Angabe
des Autors ….
In einer Farbe, die
mir gefällt.
Und der alte Buchbinder bindet
das dumme, langweilige, fortgeworfene Buch
neu ….
& in die Mitte fügt er das Blatt ein, das ich
einem meiner Lieblingsbücher
ausgerissen habe ….
Und ich trage das
Neue Buch
verkleidet
nach Hause ….
In sein
neues Zuhause ….
Meine Bibliothek wächst
& wird zum
Bücherheim ….
Mag sein, dass
der Buchbinder
mich für verrückt hält ….
Mag sein, dass
er mich versteht ….
Ich weiß,
was ich tue,
wenn ich
etwas tue,
das
nachweißlich
irrational ist ….
Und ich habe
meine Ansichten
zu
Büchern –
wie
zum
Leben ….
Wie meine Inspiration funktioniert
»So ein düsteres Gedicht.«
»Welches?« fragte ich.
»Das mit den Schwarzen Schmetterlingen. So
depressiv.«
»Hmm.«
»Wie bist du darauf gekommen?«
»Ich saß auf meiner Terrasse. In der prallen Sonne.
Trank Cocktails, mehr als sonst, rauchte viel, hörte Musik,
fühlte mich gut. Sehr gut sogar. – Ich beobachtete all diese
weißen Schmetterlinge in meinem Garten, die sich
auf bunte Blümchen setzten & sich über mein Unkraut freuten.
Sie waren alle in meinem Garten; die Gärten der Nachbarn
waren offenbar uninteressant für sie. Das gefiel mir.«
»Und?«
»Nichts und. Ich notierte mir den Titel – & als ich wieder
zu mir kam, musste ich nur noch
ein paar Tasten
drücken.«
Von uns ganz zu schweigen
Und jedesmal wenn sie auf meinem Sofa saß
& ihr Blick über die Bücherregale schweifte,
sagte sie: »Ich muss mir unbedingt mal anschauen,
was für Bücher du so besitzt.«
Und jedesmal hatte sie
etwas Besseres zu tun.
Von UNS
ganz zu
schweigen.
Für die Fremden & die Unsichtbaren
Wenn in der fernen Nebelkulisse der
fremden
unsichtbaren
Leser
plötzlich
vertraute Gesichter
erscheinen
bleibt mir
vielleicht
nur noch das
Schweigen
Denn was in mir ist
soll
den Vertrauten
fremd
Soll
für sie
in Ferne
&
Nebel
bleiben
So wie
für mich
ihr Inneres
in Ferne
&
Nebel
liegt
& nur die
Fremden
& die
Unsichtbaren
sollten es
sehen
können.
Denn manchmal ist
Nähe
unerträglich.
Die Folgen
Das also waren die Folgen:
Verblödung
Verlust der Kreativität
Eintrübung der klaren Gedanken
Monomanie
Einschränkung der Sicht
Themenverlust
Eintönigkeit
Verstummen
Sie war eingeschlafen
»End-entspannt« hatte sie es genannt
Ihr rechtes Bein lag angewinkelt auf
meinen Oberschenkeln
Gleichmäßiges Atmen in meinem Ohr
Ein Duft der immer noch neu &
doch schon vertraut war
Kein Schlaf in meinem Kopf
Kein Schlaf in meinen Händen
Ich war nüchtern
& wusste
was kommen würde
Das Alleinsein
das ich meist so schön gefunden hatte
würde hässlich werden
& ich würde noch mehr
Alkohol brauchen
es mir schön zu trinken
Aber der Alkohol
spülte kaum noch Worte an die Oberfläche
Oder ich konnte die Worte nicht mehr hören
Weil alles andere in mir
zu laut geworden war
Verstummen
Eintönigkeit
Themenverlust
Einschränkung der Sicht
Monomanie
Eintrübung der klaren Gedanken
Verlust der Kreativität
Verblödung
Eigentlich
fand ich die Folgen
gar nicht
so
schlimm.
Zu dick aufgetragen
Sie lachte.
»Das mit der stehen gebliebenen Uhr
in deinem Gedicht wird jeder für ausgedacht halten.«
»Ich weiß«, sagte ich. »Genau das
gefällt mir daran. – Die
plakative, vordergründige Symbolik
der Wirklichkeit.«
»Und was hättest Du geschrieben, wenn
sie nicht stehen geblieben wäre?«
»Keine Ahnung«, sagte ich. »Vielleicht
hätte ich sie gar nicht erwähnt. – Jedenfalls
hoffe ich, dass ich nicht dasselbe geschrieben hätte.«
Sie war skeptisch.
Ich auch.
»Na dann«, sagte sie, »ein Hoch auf die
Wirklichkeit.«
….. ob ich will oder nicht
Ich schreibe
was ich muss.
Ob ich will
oder nicht
spielt keine Rolle
Ob es jemandem gefällt
oder nicht
ist egal
Ob es jemanden verletzt
oder auch nicht
darf ich mich nicht fragen
Ich schreibe
was ich muss.
Es mag langweilig sein
oder nicht
Verständlich
oder auch nicht
Sinnlos
oder nicht
Es mag gelesen werden
oder auch nicht
Was ich schreiben muss
das schreibe ich.
Was ich will
spielt keine Rolle.
So
wie
ich.
Fotos
flederzombie© 
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