Mir fehlt einfach Alles, was man braucht, um
ein Autor zu sein;
Alles, was man braucht, um
veröffentlicht
zu werden;
Alles, was man braucht, um
irgendwo
dazu
zu
gehören.
Formulare, die
innerhalb gewisser Fristen ausgefüllt werden
müssen,
lasse ich so lange liegen, bis
Strafen
angedroht werden;
& dann
lasse ich sie noch länger liegen;
Anrufe
nehme ich nicht entgegen.
Sprechen
tue ich ungern.
Vorlesen
tue ich nie.
Ich möchte nicht
gesehen werden,
nicht einmal in einem
Seitenweg.
Nicht einmal in
der Nacht.
Mir fehlt einfach Alles, was man braucht, um
ein Autor zu sein.
Alles, was ich habe, sind
ein paar Bleistifte,
ein paar Schreibmaschinen,
ein Computer
& Papier –
& ein paar
blöde Ideen, die
in der Schlaflosigkeit
des Besoffenseins
geboren werden.