Irgend jemand hat
diese Zigarre gerollt.
Er hat sie
zu eng, zu fest
gerollt.
Sie zieht
nicht richtig.
Sie qualmt
nicht richtig.
Man strengt sich an
doch sie geht aus
immer wieder
immer wieder.
Und irgendwann
hat man kein
Streichholz
mehr
& wirft die Zigarre
wütend
in den Rinnstein.
Wer weiß schon
warum etwas
so ist
wie es ist.
Man sucht
nach Gründen &
Erklärungen.
Für alles.
Möglichst kompliziert
sollen sie sein.
Aber
vielleicht
liebe ich den grauen Himmel
ja nur
weil er mich
an die
graue Strickweste
meines Großvaters
erinnert.
Und falls es so ist –
was hilft es mir
es zu wissen?
Mittlerweile ist es so
dass ich mich oftmals
lieber an Bücher erinnere
als sie wiederzulesen
Die Erinnerung
sitzt so tief
So tief
wie ein neuer Eindruck
niemals
gelangen kann
Und oftmals
möchte ich auch kaum noch
neue Bücher
kennenlernen
Ja,
Bücher sind
oftmals
wie
Menschen
Fotos
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