Gestern abend: es klingelte
an der Haustür. Ich öffnete.
Ein alter Kerl mit stumpfen
Pupillen & abgebrochenen
Zähnen, krummbucklig &
fleckenhäutig, stand dort.
Er trug einen zerfledderten
Strohhut.
„Guten Morgen“, sagte er.
„Es ist Abend“, sagte ich.
„Ach ja?“
„Was wollen Sie?“
„Ich? Nichts.“ Er berührte
die Hutkrempe mit Zeigefinger &
Daumen der linken Hand.
„Originalität“, sagte er.
Ich gab ihm einen Schubs, und
er fiel rückwärts die 4 Stufen
hinunter.
Er blieb liegen.
Stöhnte.
Schmale Blutrinsale sickerten
ihm aus Ohren & Nase. Er
war ein hilfloser
alter Mann.
Ich ging ins Haus zurück,
verschloss die Tür &
setzte mich vor den Fernseher.
Ich fürchte, er
liegt immer noch dort.
* * * *
(Geschrieben 1985)
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